头痛。

像是有人用一把生锈的冰镐，在太阳穴里反覆钻孔。

戈登猛地从那张散发著霉味和廉价消毒水气味的破床上坐起，胃里一阵翻江倒海，强烈的噁心感让他差点把昨晚灌下去的那些“老乌鸦”连同胆汁一起喷出来。

他捂著嘴，踉踉蹌蹌地衝进那间比公共厕所还脏的卫生间，对著骯脏的马桶乾呕了半天，却什么也吐不出来，只有酸涩的胃液灼烧著他的喉咙。

妈的。

他撑著冰冷的瓷砖墙壁，大口大口地喘著粗气，汗水混著昨夜未乾的雨水，浸湿了他那件皱巴巴的衬衫。

酒精戒断反应。

比他妈的被黑帮分子用枪指著脑袋还要难受。

至少被枪指著的时候，你知道该做什么——要么拔枪反击，要么举手投降。

而现在，他感觉自己像是一条被扔进绞肉机的死鱼，身体里的每一个细胞都在尖叫、抽搐，却没有任何办法。

他抬起头，看著镜子里那个陌生的、憔悴不堪的男人。

眼窝深陷，脸色苍白得像死人，下巴上全是胡茬，头髮乱得像被炸过的鸟窝。

那双眼睛，当年在码头上瞪一眼，就能让那些自以为是的义大利杂种乖乖把手伸进裤襠里掏钱，还得挤出狗一样的笑脸喊声『长官辛苦』。

现在？

操，浑浊得像蒙了一层洗碗水里的油污，里面全是扭曲的红蚯蚓，以及怎么也化不开的疲惫，和……一点像是风中残烛，隨时会他妈熄灭的火星。

“操，詹姆斯，你他妈的真变成一堆垃圾了。”他对著镜子里的自己，扯出了一个比哭还难看的笑容。

曾经的fbi精英探员，如今却像一条躲在阴沟里、靠著酒精麻痹自己的丧家之犬。

他的目光落在洗手台上。

那里放著一叠被雨水浸湿又晾乾、皱巴巴的美金，足足两千块，散发著一股潮湿的、金钱铜臭味。

旁边，是那个牛皮纸文件夹。

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约翰……哈里森……加洛……

復仇的火焰，像地狱里的业火，灼烧著他的五臟六腑。

但这火焰，同样也点燃了他早已麻木的神经。

两千块……

足够他买几十瓶『老乌鸦』，喝到烂醉如泥，忘记这一切……或者……

他深吸一口气，用冰冷的自来水狠狠地泼在脸上，刺骨的寒意让他稍微清醒了一些。

“……或者，买回一点该死的消息。”

他需要重新站起来。

不是为了什么狗屁正义，不是为了fbi那块已经沾满了污秽的徽章。

为了约翰·里佐。为了他自己。

为了復仇。

刮掉鬍子，用冷水洗脸，换上一件衣柜里唯一还算乾净、没破洞的衬衫。戈登看著镜子里稍微恢復了一点人样的自己，感觉像是给一具尸体套上了体面的西装。

他把那两千美金仔细地分成几份，塞进不同的口袋，然后把那把沉甸甸的m1911插进腰后的枪套，那是他被革职时唯一被允许保留的“纪念品”，一把老旧但保养得还算不错的武器，穿上他那件同样破旧的风衣，走出了这间如同棺材般的公寓。

布鲁克林的街道永远瀰漫著一股复杂的气味。

腐臭的垃圾，廉价餐馆飘出的油烟，汽车尾气，还有……贫穷和绝望。

戈登的第一站，是红鉤区码头附近的一家工人酒吧——“咸狗（salty dog）”。

真是见了鬼了，这地方还是一股子餿啤酒和死鱼烂虾混合的操蛋味。

他站在门口，看著那扇油腻腻的、仿佛隨时会散架的木门，心里一阵烦躁。

他小时候就是在这条街上长大的孤儿，没爹没妈——听说他们是被哪个倒霉帮派火併时溅出的子弹给报销了，谁他妈在乎呢？反正他从没见过他俩。

他也曾是这里的常客，跟著街上的其他小混混，在这里偷过酒喝，打过架，看著那些喝得烂醉的码头工人吹牛逼、赌钱、为了一个婊子爭风吃醋。

那时候，他天真地以为，只要自己能爬出去，穿上那身该死的fbi制服，就能像电影里演的那样，把这些渣滓，把那些杀了他爹妈的杂种，全都扫进垃圾堆。

哈！伟大的美利坚梦？

狗屁！

那只是写在招兵gg和竞选传单上的漂亮屁话。

他深吸了一口骯脏的空气，推开了那扇门。

震耳欲聋的喧譁瞬间將他淹没。他皱了皱眉，目光快速扫过吧檯。那些粗鄙的面孔，那些醉醺醺的眼神，和他记忆里几十年前的样子，几乎没什么两样。

时间在这地方好像停滯了，或者说，腐烂得更彻底了。

他很快就找到了他的目標——一个身材壮硕、满脸横肉、正唾沫横飞地跟人吹嘘自己昨晚睡了哪个妓女的码头工头。

“鯊鱼”芬恩。

这傢伙还是老样子，像一条在污水里活了几十年的、狡猾而贪婪的鲶鱼。

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