鼻腔里充斥的，永远是那股甜咸交织的肉味。

刘池林舀起一勺炒饭，送进嘴里。

咀嚼。

米饭软硬適中，弹牙爽口。

鸡蛋鲜嫩，火腿咸香。

沈耀飞的手艺確实没得说，火候掌控到了毫巔。

可是……

“不对劲，怎么吃都不对劲。”

刘池林越吃越觉得彆扭。

此时他的感官彻底分裂了，嘴里吃的是清淡高雅的淮扬细点，鼻子里闻的却是浓油赤酱的市井荤腥。

这种感觉，就像是你在听一场高雅的古琴演奏，旁边却有人在那儿敲锣打鼓扭秧歌。

串味了！

不仅是嗅觉串了，连带著味觉都被带偏了。

每一口炒饭咽下去，他都仿佛能尝到一股子幻觉般的滷肉味。

但这炒饭里明明没放肉汤啊！

那种想吃肉的欲望，被空气里的香味无限放大，再通过嘴里的咀嚼动作，变成了一种求而不得的折磨。

这哪里是享受美食？

这简直就是在他那颗躁动的凡心上反覆摩擦！

刘池林的脸越来越黑。

原本应该是一场对其余食客的“降维打击”，展示什么叫品味。

现在倒好，吃得如同嚼蜡。

明明是顶级的炒饭，此刻在他嘴里，却显得那么苍白无力。

甚至觉得有点……寡淡？

“该死！”

刘池林在心里狠狠骂了一句。

他竟然会觉得扬州炒饭寡淡？

这可是他坚持了一辈子的口味啊！

竟然在这一碗十几块钱的滷肉饭面前，动摇了？

他不信邪。

他一勺接一勺，机械地把炒饭往嘴里塞。

速度越来越快，表情越来越苦大仇深。

仿佛他在吃的不是饭，而是他的怨气。

周围的食客换了一波又一波。

每个人坐下来，都是迫不及待地大口扒饭，脸上洋溢著那种纯粹的、被油脂碳水满足的幸福感。

“太香了！这肉汁绝了！”

“老板，这也太好吃了，明天我还来！”

“呜呜呜，这一口肥肉化在嘴里，神仙也不换啊！”

听著耳边这些此起彼伏的讚美声。

看著那些人嘴角沾著的酱汁，还有那一个个光溜溜的碗底。

刘池林终於扒完了最后一口炒饭，坐在那里，黑著脸，盯著沈耀飞忙碌的背影。

眼神复杂到了极点。

有不甘，有困惑，还有一丝藏得极深的好奇。

这时候，又有几个人端著餐盘走了过来。

看到刘池林面前空了的盘子，眼睛一亮。

“大爷，您吃完了吗？”

一个上班族模样的男人客气地问道。

“这位置……”

刘池林没动。

他缓缓抬起头，眼神冷颼颼地瞥了那人一眼。

然后，他把双手往胸前一抱，后背往墙上一靠。

那是老顽固特有的倔强姿態。

“刚吃完，胃还得缓缓。”

刘池林冷冷地说道。

“不走。”

那人一愣，显然没见过这么理直气壮占座的。

但看著老头那一身不怒自威的中山装，还有那张黑得像锅底一样的脸。

到底还是没敢多说什么，訕訕地继续排队。