ps：兑换物品不限於武器装备，存储空间可以单独兑换和升级。

纽约，1963。

这座城市是个精神分裂的婊子。

白天，它属於华尔街。甘迺迪总统的“新边疆”政策让这里的钱多得像厕所里的蛆，电话里一个词就能调动百万美金。人人都在谈论太空竞赛和民权法案，衣冠楚楚，人模狗样。

夜晚，它属於五大家族。后备箱里的汤普森衝锋鎗比联邦宪法好用，一句话就能决定你是否能看见明天的日出。

在这里，上帝来了都得先问问本地的“阁下（don）”今天心情好不好。

每个在街头討生活的人都知道，真正的噩梦不是敲门的fbi。那帮人要的是证据，是窃听录音，是污点证人。他们讲究程序，而程序，就意味著漏洞和交易。

真正的噩梦，是国税局（irs）。

这帮戴著厚框眼镜，口袋里插著三支钢笔的混蛋，他们不关心你杀了谁，埋了谁。他们只关心你从那笔“生意”里赚了多少，以及你是否为每一分钱都交了税。

传奇大佬阿尔·卡彭不是死於枪战，而是死於一份该死的税单。

但现在是1963年，情况有点不一样。

为了给“伟大社会”买单，联邦的最高个人所得税率飆到了骇人听闻的91%。新的税法甚至规定，所有灰色收入都必须申报。

这简直是个笑话。

从甘迺迪总统那个走私酒起家的老爹，到华尔街的金融巨鱷，再到哈莱姆区的黑帮头目，所有人都成了逃税的同路人。

而irs的探员们，大多数人也早就学会了睁一只眼闭一只眼。

没人想为了那点可怜的薪水，脑袋上多一个窟窿。

更何况，富兰克林的逼脸虽然丑，但美金还是很香的。

……

雨点像是无数冰冷的钢珠，狠狠地砸在福特“银河”轿车的挡风玻璃上。雨刷器有气无力地来回摆动，將霓虹灯的光芒涂抹成一片片模糊的、流淌的油彩。

“操蛋的天气，”罗伯特·彼得森一边用手帕擦拭著他那双昂贵的鱷鱼皮鞋，一边抱怨道，“为了那个狗屁高级探员的名额，你还真是什么都敢干。我真搞不懂你这种愣头青，值得吗？非要在这种天气里把命搭进去，给这帮义大利佬送业绩，还要顺带拉上我。”

李昂·陈握著方向盘没有说话。

他不是不想说，而是不能。

两分钟前，他还是一家顶级会计师事务所的合伙人，正在为某个资本巨鱷的灭口计划做最后的收尾。下一秒，一辆失控的泥头车就让他眼前一黑。

再睁眼，他就坐进了这辆充满廉价香菸味的福特车里，脑子里被强行塞进了一个叫“李昂·陈”的irs菜鸟探员的全部记忆。

妈的，顶著这么个姓氏，还能混进irs，估计是祖坟冒青烟，再加上这张脸——操，运气不错，至少看起来像个该死的白人，没长成那种一眼就会被当成洗衣工或者餐馆杂工的倒霉样。

不然，別说当探员，能不能进这栋楼都他妈的是个问题。

总之，现在，他是一个刚从鸟不拉屎的德州调来，满脑子都是狗屁“正义”和“法律”……的愣头青。

一个在所有老油条都在忙著往屁股底下垫软垫、生怕惹上麻烦的时候，主动伸长了脖子，接下了局长汤普森拋出来的、明显是送死指標的“考核任务”——突袭黑手党法尔科內家族旗下那个销金窟，“蓝丝绒”夜总会。

而身边这位喋喋不休的，是他的搭档，也是他晋升路上的唯一竞爭对手——老油条罗伯特·彼得森。

李昂感觉自己就像一个刚学会游泳就被扔进马里亚纳海沟的倒霉蛋。

他继承的，是一个彻头彻尾的烂摊子。

“听著，小子，”彼得森看他没反应，以为他紧张了，点燃一支“好彩”香菸，用一种过来人的口吻说道，“我再说最后一遍。等会儿进去，你跟在我后面。我们是去查帐的，不是去跟他们打仗的。別他妈的像个从德州农场跑出来的疯狗，见人就咬。”

“我们是联邦探员，罗伯特，不是来跟他们交朋友的。”李昂开口了，但显然他被这副身体的德州口音嚇了一跳。

“哈！联邦探员？”彼得森像是听到了天大的笑话，菸灰抖了一身，“在这座城市，联邦探员的徽章有时候还不如一张五十块的美金好用。你这种牛仔懂个屁。你以为法律能保护你？別傻了，能保护你的只有我，还有你腰上那把傢伙。”

他说著，指了指李昂腰间的枪套。那里插著一把崭新的、刚从装备处领来的史密斯威森model 10左轮手枪。

李昂没有再爭辩。

他正在消化脑子里另一个多出来的东西。

一个冰冷的、只有他能看见的虚擬界面。

【税务天眼】系统。

根据系统提示，只要他想，就能看透一个人的罪恶帐本。

迫使目標缴税，就能获得与税款等额的积分，兑换一些……很有用的“办公用品”。

如果目標在追缴过程中被击毙，或因他的行为间接死亡，李昂將获得其应缴税款总额10%的积分。

李昂的目光，不经意地落在了身边的搭档身上。

他下意识地眯了眯眼。

这就像个开关，对方的信息瞬间呈现在他的视野里。

首先出现的是基础的个人档案：

【姓名：罗伯特·彼得森】

【职业：irs-ci探员】

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