黛玉葬花时我就是那一抔黄土，

偷偷收藏美好。

脑子流著清澈之水、词汇、蓝色的雨

这些逐渐瘦小的星，

最终小到可以装进回忆里。

我们清楚地知道花篮的美好，

手心却握不住一缕芳香。

所以诗歌泛滥，

每一颗字、每一截句子，

都泡在旧日老到发黄的、笑出的泪。

每一种歌颂都是內心的震耳欲聋，

每一种悲戚都是对美的深切渴求。

每一次爱都在最后丟掉了唱著的歌，

每一次嘶喊都想挽回不可挽回。

所有的无力，所有的向不满的妥协，

都是波德莱尔的一行诗。

那些活著的人，

那些灰头土脸的人，

碰壁的、遭嘲笑的人，

爱过也死过的人，

那些种油棕的人，

编织花篮却无力將生活编织成花篮的人，我爱的人，爱我的人，

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