有二袋白面，特供东北大米，一腿五花肉，更有菸酒糖果。几匹布料，鞋袜。还有糕点特產。

孙少安无奈，也推辞不了。

“孙处长，我们上车吧，路有点远，得赶时间”谭军言简意賅。

汪文杰帮孙少安拉开副驾。孙少安上后后回头，车的后座和后备厢塞得满满当当，

“文杰，谢了。”孙少安脸色郑重。

“谢啥，我家可不缺”汪文杰拍拍他肩膀，“你回原西，这点东西，算我替你看看老人。”

两人在车边说著离別的话。风颳过来，卷著细土面子，打在脸上沙沙的。

汪文杰掏出盒烟，递给孙少安一根，又递给上了驾驶位的谭军一根。

“少安，”他声音低下来，“在原面有啥事，一定和我说……！”

孙少安看著远处。城墙那边，阴沉沉的，有几缕炊烟升起来。

“文杰，”他说，“你那处长，好好当著。咱俩一个在省城，一个在县里，正好。你在上边给我顶著，我在下边给你种著。往后有啥成果，还写咱俩名。”

汪文杰手里的菸头让风颳得忽明忽暗。他盯著孙少安看了半晌，最后笑了，笑得有点苦：“你个孙少安……。”

孙少安也笑了，事情永远不要看表面。

发动机突突响起来，排气管喷出一股黑烟。

汪文杰退后一步，摆摆手。汪文华站在不远外，也摆摆手。汪昭义没出来，但二楼的窗户后面，有个人影站著没动。

吉普车动了。碾过冻硬的路面，拐过巷口，上了大街。

西安城还没醒透。街上人不多，有几个推著架子车卖菜的，有赶著毛驴车拉粪的，有骑著自行车匆匆而过的。沿街的铺子刚下门板，包子铺冒出的白气，让风颳得贴地跑。

孙少安靠在座椅上，看著窗外慢慢往后退的房子。鼓楼，钟楼，城墙——这些他看了两年的东西，一点点往后退，越来越小。

司机不说话，专心握著方向盘。车子出了城，路两边渐渐开阔，麦地一片连著一片，地里的雪还没化净，白一道黑一道的。

孙少安看著外面出神。

车子顛了一下。孙少安回过神来。路越来越不好走了，柏油路变成了砂石路，车轮轧过的地方，石子蹦起来，打在车底板上砰砰响。

太阳升起来了。黄土坡被照得发亮，一道道沟壑的影子拉得老长。远处有个村子，土坯房子，窑洞，几棵光禿禿的榆树，树上有几个老鴰窝。

司机开了口：“孙处长，前头要翻座梁，得俩钟头。你困了就眯会儿。”

孙少安摇摇头：“不困。”

他怎么会困呢。

离家越近，他越清醒。

他的行李里——有几十斤高油大豆的原种，装在帆布口袋里，就搁在脚边。他伸手摸了摸，袋子硬邦邦的，颗粒硌手。

这玩意儿，是从双水村的地里长出来的念头，在王满银那破窑洞里琢磨出来的道道，在农学院的试验田里成了形，现在，又要回双水村的地里去扎根了。

司机从后视镜里看了他一眼，没再说话。

吉普车爬上了坡。后视镜里，西安城早就看不见了。前头，是一眼望不到边的黄土山樑，一道一道的，像被风吹皱的黄绸子。

孙少安把车窗摇下来一条缝。冷风灌进来，带著黄土的气味。乾爽的，厚实的，有点涩，又有点甜。

他深深吸了口气。

就是这个味。

腊月廿七的风颳在脸上，像细沙子，可他不觉得疼。

车往西北走。

往家走。