罗店西北方向，通往日军第三师团驻地的土路上。

溃兵如潮。

土黄色的潮水。

但不是进攻的潮水。

是溃退的潮水。

是逃跑的潮水。

两千多头日军，扔了枪，扔了钢盔，扔了水壶，扔了乾粮袋，扔了一切能扔的东西，像一群被狼追的羊，像一群被火烧了屁股的野狗，连滚带爬地往回跑。

“逃げろ——！！！”

（快跑——！！！）

跑在最前面的，是一个曹长。

他跑得最快。

两条腿像装了马达，根本停不下来。

他一边跑一边回头，看一眼后面有没有追兵。

看一次。

跑得更快。

看两次。

跑得几乎要飞起来。

他的脸惨白，眼睛瞪得滚圆，嘴里不停地喊著：

“鉄の化け物——！鉄の化け物——！”

（铁怪物——！铁怪物——！）

“人间じゃない——！人间じゃない——！”

（不是人——！不是人——！）

他身后，是二等兵渡边。

渡边的枪早就扔了，钢盔也跑掉了，露出油光鋥亮的禿头。

他跑得上气不接下气，跑得肺都要炸了，但他不敢停。

因为他一闭眼，就是那片被云爆弹烧过的区域。

那些尸体。

那些保持著临死前姿態的尸体。

蜷缩的。

伸展的。

抓著自己喉咙的。

“ああ——！ああ——！”

（啊啊——！啊啊——！）

他一边跑一边发出不成调的惨叫。

“しんだ——！みんなしんだ——！”

（死了——！全死了——！）

“いっしゅん——！いっしゅんで——！”

（一瞬间——！一瞬间就——！）

他的声音越来越尖，越来越尖，到最后几乎变成了女人的尖叫。

“酸素が——！酸素がない——！”

（氧气——！没有氧气——！）

“息ができない——！息ができない——！”

（喘不过气——！喘不过气——！）

他一边喊，一边捂著自己的脖子，仿佛那里真的有一双无形的手在掐著他。

又一个士兵追上来。

他跑得更狼狈。

裤子都跑掉了半截。

他脑子里只有一个念头——

跑。

跑得越远越好。

跑得越快越好。

跑得离那些怪物越远越好。

“助けて——！助けて——！”

（救命——！救命——！）

他一边跑一边喊，声音里带著哭腔。

“お母さん——！お母さん——！”

（妈妈——！妈妈——！）

他喊著他妈妈。

像小时候做噩梦时喊的那样。

但这次，不是噩梦。

是醒著的。

是睁著眼睛的。

是比任何噩梦都可怕的——

现实。

一头年轻日军跌倒了。

他趴在地上，挣扎著想爬起来，但腿不听使唤，像灌了铅，

他回头看了一眼。

看一眼罗店的方向。

然后——

“うわああああ——！！！”

他发出一声非人的惨叫，像见了鬼。

他手脚並用，像狗一样在地上爬。

爬得比跑的还快。

他只知道爬。

爬。

爬。

爬离那个方向。

爬离那片地狱。

“化け物——！化け物が来る——！”

（怪物——！怪物来了——！）

他一边爬一边喊，声音沙哑得像破锣。

“黒い——！真っ黒な——！”

（黑色的——！全黑的——！）

“目が——！目が光ってる——！”

（眼睛——！眼睛在发光——！）

“あの目——！あの目が——！”

（那双眼睛——！那双眼睛——！）

他没说完。

说不下去了。

因为他一闭眼，就看见那双眼睛。

幽蓝色的。

冰冷的。

像看死人一样看著他的。

而那双眼睛的主人，一只手，就拧断了旅团长的脖子。

跟拧死一条野狗一样。

罗店西北方向，日军第三师团驻地。

临时指挥所是一栋被徵用的中国富商宅院。

青砖黛瓦，飞檐翘角。

原本清雅的江南园林，此刻被铁丝网、沙袋和天线糟蹋得不成样子。

假山后面架著机枪。

荷花池边堆著弹药箱。

凉亭里摆著报话机。

那棵三百年的老槐树，被砍了半边树枝，掛上了天线。

师团长藤田进中將，正站在院子里，对著一个报话机，等待前线的消息。

他今年五十四岁。

身材矮小但精悍，像一块压缩饼乾。

留著典型的昭和军人式的小鬍子——修剪得整整齐齐，一根不多，一根不少。

从日俄战爭打到满洲事变。

从华北打到上海。

他打过无数硬仗。

从没输过。

但今天。

他右眼皮一直跳。

不是普通的跳。

是那种——

像有人在用针扎一样的跳。

一下。

一下。

一下。

他用手按住眼皮，没用。

他闭眼深呼吸，没用。

他骂了一句“八嘎”，还是没用。

右眼皮，就是跳。

跳得他心慌。

跳得他烦躁。

跳得他想杀人。

“前线有消息吗？”他问。

声音不大，但带著威压。

身边的参谋长立刻立正：“报告师团长，正在等待。”

藤田进点点头。

他转过身，看著院子里那些忙碌的参谋和通讯兵。

看著那些天线。

看著那些沙袋。

看著那些——

突然，他听见了。

隱隱约约的。

从北边传来的。

“なんだ？”他皱眉。

参谋长也听见了。

他侧耳细听。

那声音越来越近。

越来越清晰。

是喊声。

是哭声。

是——

溃兵的喊声。

“师団长！”参谋长的脸色变了。

藤田进的脸色也变了。

右眼皮，跳得更厉害了。

一个通讯兵从营地门口衝进来。

跑得上气不接下气。

“报……报告！”

他扑到藤田进面前，差点摔倒。

“前……前线溃兵……回来了！”

藤田进心里一沉：“多少人？”

“多……多得很！”通讯兵的声音在抖，“至少两三千……还在往回跑！”

“武器呢？”

“扔……扔了！都扔了！”

“军旗呢？”

“不……不知道！”

藤田进的脸，沉得像锅底。

就在这时——

第二个通讯兵衝进来。

他跑得更急。

直接跪在地上，双腿一软，爬著过来。

“前……前线急电——！”

他的声音尖利，带著哭腔：

“第五步兵旅团……溃败——！”

藤田进的眼睛猛地瞪大。

“片山旅团长……”

通讯兵说到这里，喉结滚动，艰难地挤出后半句：

“死了——！”

说完，他双腿一软，跪在地上。

头低著，不敢抬起来。

藤田进愣住了。

他看著那个跪在地上的通讯兵。

张了张嘴。

想说什么。

但发不出声音。

五秒。

十秒。

十五秒。

像过了十五年。

然后——

“八嘎——！！！”

他猛地抓起身边一个花瓶。

青花瓷的。

景德镇出的。

价值连城。

他不管。

他狠狠砸在地上。

“砰——！！！”

青花瓷的碎片四溅。

飞起来，划过他的脸，留下一道细细的血痕。

他不管。

“八嘎！八嘎！八嘎——！！！”

他一边骂，一边砸。

一脚踹翻了桌子。

文件、地图、茶杯、墨水瓶，哗啦啦洒了一地。

墨水瓶碎了，黑色的墨水泼出来，像血。

他又抓起一个笔筒。

砸。

再抓起一个茶壶。

砸。

再抓起一个电话机。

狠狠砸在地上。

电话机的碎片飞起来，打在他腿上。

他不管。

他只管砸。

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