工人们粗暴地分开，让出一条通道。

“让开！”一声怒吼，人群被粗暴地撕开。两名胸膛如同酒桶般壮硕的码头工人，一人抓著刺客的一条腿，像拖著一袋没有生命的煤炭，在地上犁出一条痕跡。那刺客的脑袋在石子地上“咚、咚”地磕碰著，已经彻底昏死过去。最后，“噗通”一声闷响，他被扔在了高台下，溅起一片尘土。工人的一只脚，还死死地踩在他的后心上，眼神凶狠地扫视四周，警惕著周围的动静。

“殿下，人带来了！”其中一个工人瓮声瓮气地喊道，他的一只眼睛在刚才的混战中被打肿了，却毫不在意，反而挺起了胸膛，像是在献上战利品。

远处，隱藏在人群边缘的几名记者，手中的相机快门按得几乎要冒出火星。

“天哪！是刺杀！王储遇刺！”一个年轻记者惊呼，手忙脚乱地更换著胶捲。

“不！你看清楚！”他身旁一个经验丰富的老记者压低了声音，语气中带著一种无法抑制的兴奋，“不是卫兵！是工人们！工人们在保护王储！”

“我的上帝……他们用身体去挡匕首，用钱袋当武器……这……这是最好的新闻！”

“记下来！都记下来！標题我都想好了——《比雷埃夫斯的忠诚：工人的血肉长城》！”

“何止是长城！这是王储用五十万德拉克马，买来的，比整个雅典卫戍部队都更可靠的保鏢！旧时代，那个属於寡头和贵族的时代，今天，在比雷埃夫斯港，彻底结束了！”

记者们的窃窃私语，康斯坦丁听不见。

他的目光，越过了地上那个半死不活的刺客，落在了那群自发组成人墙的工人身上。

他迈步走下高台。

这个举动，让在场所有人都屏住了呼吸。侍从官和卫队军官脸色大变，急忙跟上，试图护在他的身前。

康斯坦丁抬手，制止了他们。

他独自一人，走到了那群工人面前。他们身上还带著刚才搏斗留下的尘土与血跡，衣衫凌乱，但每一个人都站得笔直，目光热切地望著他。

斯塔夫罗斯·弗拉霍普洛斯就站在最前面。

他的左臂上，一道长长的口子正在向外渗著血，那是他抓住刺客手腕时，被匕首的锋刃划开的。鲜血染红了他的袖子，一滴一滴地落在地上。

康斯坦丁的脚步，停在了他的面前。

康斯坦丁没有说话，只是转身，从身后惊魂未定的侍从官口袋里，抽出一条洁白的手帕。

在数千道目光的注视下，他亲自弯下腰，拿起斯塔夫罗斯那只沾满油污和血跡的手，动作轻柔而专注地，为他包扎手臂上的伤口。

康斯坦丁没有嫌弃那伤口周围凝结的黑色油污，也无视了那混杂著铁锈和汗水的腥气。他只是专注地，用那条本该出现在宫廷舞会上的洁白丝绸手帕，一点点擦去血跡，然后小心翼翼地绕过最深的创口，打上一个利落的结。那轻柔的动作，与他刚才號令全场的威严形成了鲜明对比，仿佛收起所有锋芒，温柔地为子民抚平伤痛。

手帕是顶级的丝绸，而斯塔夫罗斯的手，粗糙得像一块老树皮。

这幅画面反差强烈，却又意外和谐。

斯塔夫罗斯全身肌肉绷紧，僵在原地。他低著头，死死盯著那双正在为他包扎伤口的手。那是一双属於王储的手，乾净、修长，和他那双布满老茧、嵌著洗不掉的油污和铁屑的手，仿佛来自两个世界。

他想起了当年在战场上，那位贵族少尉用马鞭指著他，骂他是“骯脏的牲口”；想起了退役后，为了半个黑麵包和人打得头破血流。屈辱和麻木，早已在他的心上结了一层厚厚的痂。然而此刻，那洁白的手帕，那专注的眼神，那轻柔的触碰，像一滴滚烫的岩浆，瞬间烫穿了那层硬痂，露出了底下早已溃烂流脓的血肉。一股无法言喻的酸楚和滚烫的热流，从胸腔直衝眼眶，这个在断腿时都没掉一滴泪的硬汉，第一次感觉自己的眼睛被什么东西糊住了。

康斯坦丁包扎好伤口，打了一个漂亮的结。他没有鬆手，而是握住了斯塔夫罗斯那只粗糙的大手。

“感谢你，我的朋友。”康斯坦丁抬起头，直视著他的眼睛，“你流的血，我记住了。”

这句简单的话，像一道闪电，劈中了斯塔夫罗斯的灵魂。

他再也无法抑制，这个瘸腿的老兵，这个被侮辱、被拋弃的英雄，在这一刻，用尽全身的力气，挺直了腰杆，涨红了脸，大声咆哮出来：

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