马克斯掛断了电话，按下接受传真的按钮，回头找上了刚刚与他碰杯的美丽姑娘。

彼得颓然的放下电话，整个人瘫软在椅子上。

窗外的雪越下越大，將整个纽约覆盖在一片死寂的白色之中。

现在，只能等待上帝的审判了。

……

地狱厨房的地下室里。

西尔维斯特·史泰龙趴在小桌子上，双眼的红血丝像蜘蛛网一样密布。

他已经整整四十八小时没有合眼了。

笔尖在纸上滑动的沙沙声，是屋子里唯一的声音。

“……喧囂的人群逐渐远去，拳台中央，满脸鲜血的洛奇紧紧抱住他的女孩，仿佛那就是他的金腰带。”

“他没有听裁判的判决，也不需要听。”

“因为他知道，自己已经贏了。”

写完最后一个標点，史泰龙手里的笔“啪”的一声掉落在地上。

巨大的虚弱感如同潮水般袭来，眼前阵阵发黑。

“汪！”布克斯跳上了他的大腿，用力舔了舔他的脸颊。

温热的触感，將史泰龙从昏厥的边缘拉了回来。

“嘿，老伙计……”他艰难地扯动嘴角，伸手揉了揉布克斯的耳朵：

“我做到了……虽然不知道这玩意能卖多少钱，但至少……我把它写出来了。”

史泰龙撑著桌子站起来，走到破旧的餐柜前，取出了最后一块硬麵包。

“这半归你，这半归我。”他拿起麵包，用力掰成两半。

“明天……”他嚼著麵包，含糊不清地嘟囔著：“明天一早，就去找个公用电话，打到洛杉磯去。”

……

洛杉磯，好莱坞。

罗娜的辛迪加广播厅內依旧灯火通明。

已经是深夜三点，红色的“on air”指示灯依然亮著。

米克·贾格尔斜靠在沙发上，即便是在这种无聊的访谈节目里，他也散发著令人著迷的不羈。

“所以，亲爱的罗娜，你把我拖到现在，总不至於是为了聊家常吧？这可一点都不摇滚。”

周围的工作人员虽然都还在坚守岗位，但不少人已经在打哈欠了。

他们不明白，为什么老板要在这个时间段，搞这么大的阵仗。

罗娜压下心头的焦躁，看了看自己的腕錶，时间差不多了。

她看了一眼导播，做了一个切入手势。

“当然不是，亲爱的米克。还记得我和你提过的那个预言吗？各位听眾，让我们接通位於巴黎国际会议中心的专线。”

一阵电流的滋啦声后，一个带著浓重法国口音的男声切入了直播间。

“这里是巴黎，我是《费加罗报》的记者让·皮埃尔。”

罗娜儘量让自己的声音保持稳定：“让，巴黎的情况如何？我们在西海岸听到了一些……风声。”

“风声？”法国记者发出一声嗤笑：“罗娜，我建议你还是去睡觉吧。”

“那帮政客在里面吵了四个小时，关於战俘释放的顺序，双方还是寸步不让。”

广播室里的空气顿时有些凝重。

米克·贾格尔看向罗娜的眼神里多了几分戏謔，仿佛在说：这就是你说的预言？

“还有其他跡象吗？”罗娜不死心地追问。

让·皮埃尔嘆了口气：“听著，罗娜，战爭不是过家家，不可能……等等！”

电波那头传来一阵剧烈的骚动。

紧接著，爆发出了海啸般的惊呼声和快门疯狂按动的咔嚓声。

“上帝啊……”让·皮埃尔的声音拔高了八度，听起来像在尖叫：“他们出来了！所有人都出来了！”

吵闹的十秒钟后，法国记者的喊叫声再次传来：“罗娜！天吶！基辛格走向了麦克风！”