1942年的秋老虎，像一张浸了油的棉絮，闷得人喘不上气。

何雨杨是被一阵刺耳朵的爭吵声闹醒的。

不是他那间二十平米出租屋里，凌晨五点准时轰鸣的装修电钻声，也不是楼下小夫妻总也吵不完的柴米油盐——这声音糙得很，带著股子烟火气熏出来的沙哑，像砂纸磨过生锈的铁管，颳得他太阳穴突突直跳。

“贾张氏你少在这儿撒泼！我家柱子拿你根破布条子了？那是他自己在墙根捡的，你当谁都跟你似的，眼睛就盯著別人家那点东西！”

一个女人的声音，又急又快，尾音带著点发颤的委屈，听得出来是憋著气，却又不敢真把火撒开。

何雨杨费力地睁开眼，首先撞进眼里的，是糊著报纸的天花板。报纸黄得发脆，边角卷著翘，印著的“大东亚共荣”几个字被人用墨汁胡乱涂过，黑糊糊的一坨，看著就闹心。

这不是他的出租屋。

他猛地坐起身，后脑勺“咚”一声磕在墙上，疼得他嘶了口凉气。低头看，身下是铺著粗布褥子的土炕，硬邦邦的，硌得腰眼发酸。身上盖的被子，补丁摞著补丁，棉花絮从破口处钻出来，沾了他一脖子。

“嘶……”他倒吸一口凉气，不是因为疼，是因为眼前的景象——土炕对面是个掉漆的木头柜子，柜门上镶著的小镜子裂了道缝，照出他一张陌生的脸。

那是张孩子的脸，瘦得下巴尖尖，皮肤是长期吃不饱饭的蜡黄色，唯有一双眼睛，黑得像深潭，此刻正瞪得溜圆，映著镜子里那个“8岁孩童”的模样，满是惊恐和茫然。

“我……”他想说话，喉咙却干得像被砂纸磨过，发出来的声音也是个孩子的调门，脆生生的，带著点没脱净的奶气，跟他三十岁的灵魂完全对不上號。

这时候，屋外的爭吵声更凶了。

“刘烟你少跟我装糊涂！我家东旭的新布条子就晾在院里，转个身就没了，不是你家柱子拿的是谁拿的？整个四合院就他手欠，见啥都想摸！”另一个女人的声音叉著腰似的，又尖又利，“我看你就是上樑不正下樑歪，跟你那个当厨子的男人一个德行，眼里就盯著別人碗里的！”

“你胡说！我家老何不是那样的人！柱子也不是！”先前那个委屈的声音拔高了些，带著哭腔，“你再这么说，我……我就跟你拼了！”

“拼？你动我一下试试？”

何雨杨脑子里像炸了锅。

刘烟？柱子？老何？厨子？

这些名字，还有这“四合院”的场景，怎么听著这么耳熟？

他跌跌撞撞地爬下炕，脚刚沾地，就被地上的一块砖绊了个趔趄，差点摔趴在地上。稳住身子后，他衝到那面裂了缝的镜子前，死死盯著里面的孩子。

这张脸，陌生又熟悉。他想起来了——这不是他前几天熬夜刷的《情满四合院》里，那个窝囊了一辈子的何雨柱他哥吗？好像也叫何雨杨，早早就没了，连个正脸都没露过。

而他，一个2023年的社畜，昨天还在为甲方改到第三十版的方案发愁，晚上喝多了点啤酒，对著电脑屏幕里傻柱被贾张氏欺负的剧情骂了句“什么狗屁世道”，再睁眼……就成了1942年四合院里的这个“何雨杨”？

“老天爷，你玩我呢？”他抬手摸了摸自己的脸，触感是真实的，那点婴儿肥还没褪尽，手心的温度也是热的。这不是梦。

屋外的吵声越来越近，似乎有人撞开了门。何雨杨下意识地躲到柜子后面，就见一个穿著灰布褂子的女人冲了进来，头髮有些散乱，眼眶红红的，正是他这具身体的母亲，刘烟。

“娘！”一个小屁孩的声音紧跟著响起，跌跌撞撞地跟在刘烟身后，手里还攥著个什么东西，被刘烟一把拉到身后护著。这孩子虎头虎脑的，正是小时候的何雨柱，看那样子，也就六七岁。

“刘烟你跑什么？把我家东旭的布条子交出来！”一个胖女人叉著腰堵在门口，脸上的肉隨著说话的动作一抖一抖的，不是贾张氏是谁？她身后还跟著个瘦高个的男孩，约莫十二三岁，低著头，正是贾东旭。

刘烟把何雨柱护得更紧了，声音发颤：“贾张氏，你別欺人太甚！我都说了柱子没拿，你怎么就不信？”

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