林望怀疑自己在做梦。

他重重扇了自己一记耳光，扇完脸上火辣辣地疼，手在发抖。

可眼前的一切都没变，他也没有从所谓的梦中醒来。

他抬起手，用力地掐自己的大腿，掐到指节发白，掐到青筋从手背爬出，掐到皮肤下陷成一道深红的指痕。

痛。真的痛。

痛得清晰、锐利、直接。

不是梦。

他深吸一口气，猛地扇自己一巴掌。

“啪！”

他被扇得眼前发黑，耳朵里嗡嗡直响。

疼得他想骂人。

不是梦。

他又是一巴掌。又一巴掌。像疯了一样。

“不是梦……不是梦……不是梦……”他喃喃自语，像掉进冰冷的深井里。

周围没有一个人看他。连余光都没有。仿佛他不存在。仿佛他对这些人来说，只是空气。

看来不是噩梦，林望想。

那就要想办法，实实在在地逃离这节车厢。可他现在已经明白一件事——暴力逃离没用。这里不是物理世界能解释的东西。

那就只能找別的突破口。

他抬起眼，逼迫自己冷静下来。

像白天写方案那样，把整件事拆解成“必须面对”的几块。

——第一步：观察。

他深吸一口气，慢慢挪动脚步，从最靠近自己的乘客开始。

一个穿格子衬衫、头髮花白的男人低著头，正专注地盯著手机，拇指在屏幕上笨拙地打字。

林望侧过去，只像是在避让，不动声色地扫了一眼。

屏幕上是一条输入到一半的讯息：

【青青，小峰找到了！我刚刚打你电话你没接，小峰自己跑去了公园后门的小卖部，很安全，警察现在送他回家，你放心……】

光標一闪一闪。

那男人按下“发送”。

对话框出现一个转圈的小图標，绕了一圈、两圈——第三圈刚转到一半，图標突然像被揪断的线一样，“啪”地一下消失。

消息没发出去。

可奇怪的是——男人的表情没有任何变化。

他在输入框中继续打字敲字。

一模一样的句子，重来一遍。

【青青，小峰找到了！我刚刚打你电话你没接，小峰自己跑去了公园后门的小卖部，警察现在送他回家，你放心……】

他重新写完一遍，再次按下“发送”。

转圈——转圈——断掉。

第三次。

男人再次心平气和地开始重新打字。

林望看得心里发毛。

第四次。第五次。

每一次，男人都像是第一次打出这些字，第一次发送，一点都没有意识到哪里不对劲。

那副机械重复的动作里，藏著一种让人头皮发麻的执念……

像是他的人生卡在了某个永远无法跨出去的瞬间。

林望盯著男人打字模样，只觉得整个后背被一阵冷意扯住。

那一瞬间，一个画面在他脑中闪过：

昏黄的街灯。

雨夜的路面被打得稀碎，像一张被揉皱的锡纸。

一个头髮花白的老人——就是这个穿格子衬衫的男人——双手颤抖著握著手机，屏幕上的光把他额头映成惨白。他一边走，一边拼命在手机上给“青青”打字解释：

“警察都在……小峰找到了……孩子安全了……没事了……现在就回家……”

他脑海中还回想著女儿冰冷、愤怒、断断续续的斥责：

“你怎么能把他弄丟了？……小峰才四岁……你怎么不看住他……你到底在干什么……爸，你是不是老糊涂了……真不该让你带孩子！”

后来，孩子找到了，他第一时间想要告诉女儿，可是女儿没有接电话。

於是他迫不及待地给女儿发简讯：

【青青，小峰找到了……】

手指急得抖。

他没有意识到自己已经走到了路中央。

雨夜里，一辆车的灯光刺破雨幕——

嘶——！

画面被一声尖锐的剎车声撕碎。

林望猛地收回神思，喉咙一阵哽咽。他不敢继续往下想。

也不想去猜，那条发送失败的讯息，究竟是不是老人生命里……最后的几十秒。

他吸了一口发凉的空气，继续往前走。

车厢中段，一个驼背的老奶奶拎著一个浅绿色的菜袋。袋子薄得快透了，里面的番茄、青菜、五花肉看起来还算新鲜——水珠反光，看著就像刚买回来的。

林望靠近一步。

袋子里的东西突然像被光照透了一下。番茄塌陷成一团暗红色烂泥，汁液往外渗；青菜叶上起了黑色的霉斑，连成片；那块五花肉表面爬著厚厚一层灰绿的绒霉，汁水浑浊得像腐尸里渗出来的液体。

一滴汁液从袋口外沿慢慢滑下，滴在地板上。

“啪。”

清脆，却噁心得让胃翻腾。

林望喉头一紧，下意识往后退了一步。

他只是眨了眨眼，再一看——袋子里的东西又恢復成新鲜的模样。青菜翠绿，肉粉白，番茄饱满。

仿佛刚才那腐烂的一幕从未存在。

林望不敢继续看。

继续往前移动，他看见一个年轻女人抱著一个睡得软趴趴的幼儿。孩子的脸埋在她胸前，只露出一小截圆滚滚的后脑勺和一只肉乎乎的小手。

列车轻轻晃动。孩子隨之晃了晃。

就在那一瞬——孩子突然消失了。

她怀里抱著的，是空气。

她的手臂依旧维持著抱孩子的姿势，肌肉记忆固执地保持著那份重量。

她甚至还轻轻拍了拍空气，像是在安抚一个看不见的婴儿。

林望全身的汗毛同时竖了起来。

下一秒，列车再晃一下——孩子又凭空出现。

同样的后脑勺。同样的胖手。

手腕上同样一根磨损的小红绳。

女人低头，轻轻亲了亲孩子的额头，嘴角动了动，像是在说：“乖。”

可林望看得清清楚楚——那一瞬间，她怀里什么都没有。

他继续往前，车厢尾部，一个穿暗灰西装的男人靠在门边，手机贴在耳边。

“……真的最后一次……我下个月就能还上……”

“……別闹了，別跟孩子说这事……”

“……求你了，別把他们赶出去……”

他的声音每一次都断在不同的位置。

突然，毫无徵兆地，通话被掐断。

屏幕亮起：“通话结束”。

男人怔了怔，然后又立刻拨回去。

“嘟——嘟——嘟——”

接通。

“餵？你听我——”

断线。

第三次。第四次。第五次。

无论他说到哪里，都被一只看不见的手，硬生生掐在半句上。

林望怕得发冷。

他忽然明白——这一节车厢里，每一个人都在重复生前的某个瞬间。

那是他们生命里最后的遗憾。

每一个人，都被困在自己的“临终循环”里。而这节车厢——像是一个被记录下来的、无限放大的死前意识垃圾场。

林望觉得胃里泛起噁心，他抓住扶手，指节发白。

他努力深呼吸，让自己不要在这堆“循环”里崩溃。

有一瞬间，他怀疑自己是不是也已经死了。但不对，他可以自由地穿梭在这群人中间，並且自己没有被困在某个循环的时间段。

这意味著——他和他们不一样。

必须冷静。必须逃出去。

他闭上眼，深吸一口气。

再睁开眼时，林望头脑冷静了不少，他看向隔离门旁的小小反光金属面板。

灯光被折出一道细尖的痕，隨著列车的晃动，在金属上晃来晃去，像一把悬在半空的刀尖。

林望盯著面板，想到一个最基本的判断方式——他把手机调成前摄，镜头对准了自己，屏幕上跳出黑漆漆的一片。

他愣了下，调整角度。

依旧全黑。

屏幕不是坏的，前置镜头上方的指示灯亮著。

他把手指伸到镜头前，屏幕完全没有反应。

没有模糊，没有遮挡。

是——

镜头根本照不到他。

他的心跳突然乱了一拍，像是被什么在胸腔里猛地捏了一下。

他急促地抬头看向车体上的金属面板。

反光里——他明明能看到自己的脸、自己的眼睛、自己因为恐惧而发白的唇。

但手机摄像头里却什么都没有。

像是——在这个空间里，他不被“记录”。

不属於这套“规则”。

接下来的几分钟，他没有再听任何人说话，也没有再看任何一个人的脸。

他只是一步一步地，顺著车厢边缘挪动。

他在观察。

车窗。逃生锤架。应急照明。显示屏。电缆槽。

所有地铁上应该有的，他都检查了。

可是越看，他越觉得心里发乾。

因为——每一个设备都完美得过头了。

显示屏上滚动著一些无关紧要的信息，字体没有像素颗粒，也没有任何噪点；玻璃窗在车厢晃动时没有轻微抖动；逃生锤架里的塑料边角连一丝划痕都没有；车厢边缘的铝合金板像刚下流水线，连一丁点氧化都没有。

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