陈秋林走回镇子时，天已经完全黑了。

祭祖广场的热闹已经散了大半。

红灯笼还在亮著，但光显得孤零零的，照著一地狼藉——翻倒的椅子，踩烂的供品，散落的瓜子壳。

人群稀稀落落，大多是留下来帮忙收拾的，动作很慢，时不时交头接耳，声音压得很低。

几辆领导的小轿车已经不见了，应该是被紧急送走了。

镇长站在广场中央，脸色铁青，正在跟几个村干部说话，声音很低，但能听出压抑的怒火。

今晚本来该是完美的。节目顺利，领导满意，项目有望。可顾大壮这么一闹，全毁了。

陈秋林从广场边缘走过，儘量不引起注意。

但已经有人看见他了。

村长从人群中走出来，快步走到他面前，蹲下身。

村长五十多岁，头髮花白，脸上皱纹很深。他平时说话嗓门很大，但此刻声音压得很低，只有两人能听见。

“孩子，”他盯著陈秋林，眼神复杂，“没事吧？伤著没？”

陈秋林摇头：“没。”

村长仔细看了看他——衣服脏了，脸上有泥，但看起来確实没受新伤。他鬆了口气，但眼神里的担忧没减。

“那人呢？”村长问，声音更低，“顾大壮……后来咋样了？你们跑哪儿去了？”

陈秋林抬起眼，看著村长，眼神很平静。

“他追我，”他说，声音不大，但很清晰，“跑得太急，脚滑，掉悬崖了。”

村长愣住了。

他蹲在那里，仰头看著陈秋林，看了很久。

月光照在陈秋林脸上，那张九岁孩子的脸，稚气未脱，但眼神里有一种他看不懂的东西——太冷静了，冷静得不像是刚经歷了生死追逐。

村长张了张嘴，想说什么，但没说出来。

他沉默了很久，久到旁边有人开始往这边看。

然后，他缓缓站起身，深吸一口气。

那口气吸得很深，像是在做某种决定。

他转过身，面向广场上剩下的人。那些正在收拾的、低声议论的、还沉浸在刚才惊恐中的人，都抬起头看向他。

村长的背挺直了，声音也变得威严而沉重。

“都听见了？”他开口，每个字都说得很清楚，“顾大壮追孩子，追得太急，自己脚滑，掉悬崖了。”

他顿了顿，目光扫过在场每一个人：“今晚的事儿，到此为止。该收拾的收拾，该回家的回家。明天太阳照常升起，日子还得过。”

这话说得很明白。

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顾大壮死了，是意外。谁也別再多问，谁也別再多说。

人群安静了几秒。

然后，稀稀拉拉的回应声响起。

“知道了，村长。”

“哎，作孽啊……”

“散了散了，回家了。”

人们开始加快收拾的速度，匆匆散去。没人再提顾大壮，没人再提菜刀，没人再提那些惊恐的瞬间。

就像村长说的，到此为止。

陈秋林转身要走。

刚迈出一步，手腕就被抓住了。

他回过头。

奶奶站在他身后，不知什么时候过来的。

“奶奶，”陈秋林开口，“我没事。我就去后山一趟，等会儿回来。”

奶奶没说话。

她只是看著他，盯著他的眼睛，像是在寻找什么，又像是在確认什么。

那眼神很复杂，像一团乱麻，理不清，解不开。

她大概猜到了什么。

她活了六十多年，见过太多事，听过太多话。陈秋林说的“脚滑掉悬崖”，骗得过別人，骗不过她。

但她没问。

只是盯著他看，看了很久。

最后，她鬆开了手。

“早点回来。”她说，声音很哑。

陈秋林点点头，转身往后山方向走去。

……

后山的夜，和镇子上完全不同。

没有灯光，没有人声，只有月光和虫鸣。

月光很淡，像一层薄纱，罩在山林上。

树木的轮廓在夜色里模糊成一片深黑的剪影，风吹过时，树叶沙沙作响，像在低语。

虫鸣很密，一声接一声，不知疲倦。

陈秋林沿著山道往上走。

路很熟悉，闭著眼睛都能走。月光勉强照亮脚下的石板，石板缝隙里长著青苔，踩上去有点滑。

他走得很慢，不著急。

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