“啥？这……这不能吧？”

王大炮嘴张得能塞进个鸡蛋，下巴頦差点砸到桌面上。

他瞅瞅那个丑了吧唧的字，又瞅瞅写得一手好字的高干事，脑子里被塞满了浆糊。

王大炮结结巴巴地问：“高干事，您可是大……大文化人，这字刻得……也忒……忒寒磣了点吧？”

高干事脸一红。

他是文人，最讲究面子，但也认死理。

即使当眾承认这鬼画符是自己刻的，比刚才烧了眉毛还难受，总也好过装聋扮瞎。

他开口了。

“唉，没想到啊，我会在这里遇到它。”

高干事嘆了口气，把打火机托在掌心，“我是写毛笔字的，閒章都找人刻，自己对金石篆刻一窍不通。”

“这壳子太硬，我下刀没轻重，收笔又发飘，尤其是中间这一竖，直接把整个字架都撑散了。”

他指著那个“王”字，自嘲地摇摇头，“这种毫无章法的丑字，也就我这外行刻得出来。这世上，保准找不出第二个这么难看的『王』字。”

这就是独一份的记號，一个书法家在硬傢伙上翻车的铁证。

沈雨溪心头一震。

杨林松猛地一拍大腿，扯著嗓子就嚎：

“哎呀妈呀！还有人专门找大领导刻这么丑的字啊？那人是不是瞎啊？这也太磕磣人了！”

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这一嗓子，既是装傻，也是激將。

高干事被他这么一闹，那点尷尬反倒淡了，换上一副哭笑不得的无奈。

“小同志，你不懂。”

高干事看了杨林松一眼，语气里带上几分怀念，“那是去年中秋节的事了。那个求我刻字的人，他也不懂啥书法艺术，就是粗人一个。”

“大老粗？”王大炮眼珠子一转，“难道是咱们公社的哪个干部？”

“不是干部。”

高干事摇摇头，目光飘向远处，“是我们上海的一个老乡，大伙儿都叫他阿坤。”

“阿坤？”

杨林松耳朵微动，这名儿一听就不是本地户。

“他在县里的客运站那一块混饭吃，有时候也去粮站和供销社门口趴活儿，给人卸货。”

高干事解释道，“那天他在文化馆门口堵我，非要请我喝酒。说是要送给一个姓王的朋友一份见面礼，买了这么个贵重的打火机，怕显得太单薄，非求我在上面刻个姓氏，显得郑重。”

“我当时也是喝多了几杯，推脱不过，就拿著他带来的刀子硬刻了这么个字。”

高干事苦笑著，“没想到，这东西兜兜转转，竟然到了你们村。”

扛大个。

客运站。

粮站。

杨林松的脑海里，將这几个词串在一起。

闪电劈开迷雾。

原来如此！

为什么那帮亡命徒能把老虎皮这种违禁品运出去？

为什么苏制军火能悄无声息地流进来？

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