老陈的嘴唇动了动，似乎想说什么，但最终只是重重地点了点头：“我懂。”他知道，在这条线上，很多时候，“不愿留名”就是最好的名字。

老陈走了。罗掌柜亲自帮他重新装上门板，用门閂閂好。做完这一切，他长长地吁了一口气，仿佛耗尽了全身的力气。茶馆再次陷入一片浓稠的黑暗和寂静之中。他没有点灯，就那么静静地站在门后，听著老陈那逐渐远去、消失在巷口的脚步声。

过了许久，他才缓缓地走回柜檯后面坐下。窗外，天色已经完全黑透了，只有一弯残月掛在灰濛濛的天上，透过窗缝洒下几缕惨澹的月光，勉强勾勒出屋內的轮廓。

罗掌柜伸出手，在黑暗中摸索到那个熟悉的算盘。冰凉的算珠在他手指间轻轻拨动，发出单调而清脆的“嗒、嗒”声。他不是在算茶馆的帐，他在算一笔人命帐，一笔良心帐。

三千多支枪，假设一支枪配一个战士，那就是三千多个战士。三千多个装备精良、弹药充足的战士，能在平汉线上打多少场漂亮的伏击？能炸毁多少列鬼子的军火车？能保卫多少个像秦家山一样的村庄不被扫荡？能从鬼子的刺刀下救出多少无辜的百姓？又能牵制多少原本可以南下的陆上兵力？

这笔帐，复杂得很，算不清，也没法算。但罗掌柜心里清楚，这是一笔天大的、能在局部战场甚至改变整个冀中抗日局势的活帐本。

窗外传来远处街道上打更人模糊的梆子声，“梆梆梆——”，三更天了。

罗掌柜闭上眼睛，靠在冰冷的柜檯上。眼前却不由自主地浮现出前年牺牲的老张的脸。老张是他的上线，一个在西直门开杂货铺的普通商人，平时话不多，总是笑眯眯的，谁也想不到他是地下交通站的负责人。后来被叛徒出卖，关进了宪兵队的刑讯室。听说小鬼子对他用尽了酷刑，灌辣椒水、坐老虎凳、烙铁烫……但老张硬是一个字都没吐露，最后被活活折磨死在牢里。下葬的时候，罗掌柜偷偷去看了一眼，那尸体……已经不成人形了。

老张牺牲前，通过秘密渠道传过一句话给他：“老罗，咱们干这行的，脑袋別在裤腰带上，能不能看到胜利那天，不好说。但咱们现在做的事，就像是在地里埋下种子，只要根还在，总有一天会发芽，会开花结果的。”

罗掌柜的眼角有些湿润。他想，老张说的种子，或许就是眼前这批从天而降的武器弹药吧？它们在黑暗的山洞里沉睡了几个月，现在，终於要发芽了，要长成一片能遮蔽风雨、抵御豺狼的钢铁森林了。

秦家山，位於太行山余脉，山势不算险峻，但连绵起伏，林木茂密，非常適合打游击。游击队的驻地就设在山坳深处的几间废弃的猎户木屋里。说是木屋，其实早已破败不堪，屋顶的瓦片碎了大半，用茅草和油布勉强遮盖著，寒风还是能从四面八方钻进来。墙壁上布满了裂缝，糊著的泥巴早已乾裂脱落，露出里面朽坏的木头。即便是这样简陋的地方，对游击队员们来说，也是难得的安身之所。

此刻，郝平川正坐在屋角一张摇晃的破木桌前，借著一盏昏暗的油灯擦拭他的宝贝步枪。那是一支老旧的汉阳造，枪管已经磨得发亮，膛线都快平了，枪身上还有几处弹痕，是去年在一次突围中留下的。但郝平川对它视若珍宝，每天不管多累，都要仔细擦拭保养。他动作嫻熟而专注，先用破布蘸著煤油擦拭枪管和枪身，然后用一根细铁丝缠著布条，反覆通洗枪膛，最后在枪栓和活动部件上仔细地涂上一层薄薄的黄油。

油灯的火苗很小，黄豆般大小，在微风中轻轻摇曳，將郝平川的影子拉得很长，投射在斑驳的墙壁上，像一幅晃动的剪影。他穿著一身灰色的粗布棉衣，领口和袖口都磨破了，露出里面的棉絮。他的脸膛黝黑，饱经风霜，几道深刻的皱纹从眼角延伸到下頜，左脸颊上一道长长的刀疤，是去年冬天和鬼子拼刺刀时留下的，像一条狰狞的蜈蚣，更添了几分悍勇之气。他看起来比实际年龄要苍老许多，只有那双眼睛，在昏黄的灯光下，锐利得像鹰隼一样，透著一股不屈不挠的狠劲。

屋子中央，几个队员围著一堆篝火，低声交谈著，不时传来压抑的咳嗽声。角落里，还有几个伤员躺在铺著乾草的地铺上，因为缺医少药，伤口发炎化脓，疼得睡不著，只能发出细微的呻吟。空气中瀰漫著一股浓重的烟火味、汗臭味和淡淡的血腥味。