“温盖特爵士，”他终於说，“你说得对。”

他顿了顿：“让他们走。让舰队继续监视，但不要靠近。让情报部门继续分析，但不要声张。让报纸什么都不要写，就当这件事没发生过。”

温盖特在电话那头说：“明白，首相。”

首相放下电话。

他坐在床边，看著窗外。

窗外的夜色很深，深得看不见泰晤士河的水面。只有远处的几盏灯，在水面上投下细碎的光影，像无数颗坠落的星星。

他忽然想起战爭刚爆发时，民眾涌上街头欢呼的情景。那时他们相信，圣诞节前就能回家。

现在三年过去了。

还要打多久？

他不知道。

他只知道，那支刚刚通过苏伊士运河的舰队，正在改变这场战爭的天平。

俾斯麦號已经航行了十九天。

从2月19日出港到现在，整整十九天。四千五百多个小时，在北大西洋的狂风巨浪中顛簸，在南下的漫长航线上漂流。

舰员们瘦了一圈。不是饿的——食物还够，是累的，是熬的，是那种不知道终点在哪里的精神消耗。眼窝深陷，颧骨突出，原本合身的军装现在显得空荡荡的。淡水限量供应，每天每人只有一壶，够喝，但不够洗脸。头髮黏成一綹一綹的，胡茬乱糟糟地冒出来，整个战舰上闻起来像一座移动的动物园。

新鲜蔬菜早就吃完了。罐头和硬饼乾成了主食。硬饼乾泡在热水里能软一点，但嚼起来还是像在嚼沙子。罐头是咸牛肉，咸得能把人齁死，但没人抱怨——有吃的就不错了。

燃油剩余百分之十七。提尔皮茨號剩余百分之十四。

舍尔把航速降到了八节。不能再降了，再降舵效就差了，遇到风暴会失控。

他就这样漂著，漂在大西洋中央，像一个找不到港口的幽灵。

3月10日，上午九时。

舍尔站在舰桥上，看著海图桌上那张被铅笔线画满的北大西洋海图。参谋们每天更新一次位置，那条代表俾斯麦號的虚线已经画出去老长，从北纬六十度一路向南，现在到了北纬二十度附近。

再往南五百海里，就是赤道。

赤道那边，是南半球。是南非，是南美，是一个他从未去过的世界。

“將军，”航海长轻声说，“我们的燃油……”

“我知道。”舍尔打断他。

他当然知道。百分之十七。以八节航速，可以再跑大约四天。四天后，燃油见底，主机停转，俾斯麦號將变成一座漂浮的钢铁棺材。

到那时，他有两个选择：弃舰，或者自沉。

弃舰？一千二百人挤在救生筏上，在大西洋中央漂流，生还率不足十分之一。

自沉？打开通海阀，让海水灌进舱室，让俾斯麦號带著一千二百人沉入海底。

不。

他摇了摇头。

还有第三个选择。等。

等兰芳的回应。

虽然已经等了十六天，虽然没有任何消息，但他还在等。

因为等，是唯一的希望。

“將军，”通讯官的声音从身后传来，带著压抑不住的颤抖，“收到一封电报。兰芳海军部发来的。”

舍尔转过身。

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