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把这俩人打发走，天也彻底黑透了，沈砚刚把炉火捅旺，小院的门又被砸响了。这次声音急促，像是要把门板拆了。

“师父！师父开门啊！”

是杨文学。

沈砚拉开门，只见徒弟满头是汗，帽子都没了，他身后还跟著一瘸一拐的赵德柱和哭哭啼啼的一家老小。

“进来说。”沈砚侧身让开路，將这群狼狈不堪的人让了进来。

一屋子人挤得满满当当。沈砚拎起暖壶冲了几碗水，又拍碎一块老薑扔进去驱寒。

“喝了。”

赵德柱捧著碗，牙齿还在打颤，“沈爷……全完了……刚才一伙宪兵衝进店里，说是徵用，机枪都架柜檯上了，我那店铺……”

“钱財是身外物。”沈砚坐在八仙桌旁，手指在桌沿上重重叩了两下，“人活著，就有翻身的时候。”

“可这命都要保不住了啊！”杨文学他娘瘫坐在地上，哭得喘不上气，“说是要放火烧城，不给留一粒米……”

“扯淡。”

沈砚站起身，走到窗边，一把拉开窗帘：“都过来看看。”

眾人战战兢兢地凑过去。

透过窗户，街面上那些灰棉袄士兵正急匆匆地往南边跑，虽然乱，但没人停下来挖战壕。

“姓傅的他不傻，真要把这四九城给炸平了，故宫没了，太庙塌了，他以后死了埋哪？老祖宗的坟头都能让人给刨了！这骂名，借他十个胆子他也不敢背。”

正说著，远处猛地压过来一阵闷响

不是炮击，是飞机引擎的声音。

眾人嚇得就要往桌子底下钻。

“听动静不对！”沈砚一把推开窗户，寒风灌进来，吹得桌上的油灯火苗子乱窜，“不是轰炸机那种闷雷声，飞得慢，没带著哨音。”

天空中，一架没有任何標识的飞机低空掠过。没扔炸弹，倒是撒下来漫天的白纸片子，跟下雪似的盖住了这座古老的城市。

一张薄纸被风卷著，打著旋儿越过院墙，贴在了窗欞上。

杨文学眼尖，抢先一步跑出去，哆哆嗦嗦地取下那张纸，递了过来。

纸张粗糙，油印的字跡有些模糊，但最上方那几个大字却力透纸背：

【告北平守军及市民书】

【……为保全北平古都，为保全两百万市民生命財產……放下武器……和平解决……】

沈砚看著传单上的字句，弹了弹纸张，笑了一声，他將那张薄纸拍在桌上。

“看看，这天马上就要亮了。”