镜头横扫。

有人停止了谩骂，有人放下了拳头。

有人拿出隨身的酒壶，对著夜空洒下一半，仰头灌下一半。

有人不再挣扎，紧紧抱住身边的爱人，把头埋进对方的颈窝。

恐惧依然在，但癲狂消退了。

取而代之的，是一种庄严的、肃穆的死寂。

这就是民乐的杀伤力。

它不救赎你的灵魂，它只负责拉断你的肠子。

“哗啦……”

水来了。

冰冷的海水漫上高台。

先是吞没那几双千层底布鞋。

接著是脚踝，小腿。

刺骨的寒意顺著裤管往上爬，侵蚀著体温。

四位老人纹丝不动。

领头的老汉闭著眼，脑袋隨著旋律轻轻晃动，一脸陶醉。

脚下不是冰海，是自家的热炕头。

面前不是死亡，是村口的老戏台。

监视器后。

乌善摘下眼镜。

他想擦擦镜片，却发现模糊视线的不是灰尘。

“操……”

这位硬汉导演骂了一句脏话，声音却带著明显的鼻音。

“这特么才叫体面。”

“咱们中国人不信诺亚方舟，咱们信落叶归根，信今宵別梦寒。”

摄影指导李树死死咬著嘴唇，肩膀耸动。

他不敢眨眼，生怕错过任何一帧画面。

这不仅仅是电影。

这是艺术。

是中式美学对西方灾难的降维打击。

曲终。

“一瓢浊酒尽余欢，今宵別梦寒……”

二胡的声音越来越低，越来越细，如游丝，如嘆息。

最后，归於虚无。

轰隆——！

巨大的声效配合著船体断裂的震动。

老汉缓缓放下手中的弓子。

水已经漫过了膝盖。

他睁开眼，看向远处虚无的黑暗。

那张满是沟壑的脸上，露出一抹豁达的笑。

“走嘍。”

这一声，轻得像风。

“cut——！！！”

乌善的声音通过广播炸响。

有些哑。

没有欢呼。

没有掌声。

现场几百號人，死一般的寂静。

几秒钟后。

“呜呜呜……”

压抑的哭声从各个角落爆开。

群演们依旧坐在地上，抱著头，哭得不能自已。

负责打光的灯光师，一个一米八的壮汉，此刻蹲在架子下面，把脸埋在膝盖里，肩膀剧烈颤抖。

太疼了。

那种美丽到极致的破碎感，像重锤一样砸在每个人心口。

李树红著眼眶，转头看向江寻。

“江导……”

他嗓子发乾，很难发出完整的声音。

“这段戏……封神了。”

“老外要是看到这儿，只要他是个人，心都得碎成八瓣。”

江寻没说话。

他从口袋里掏出纸巾，递给李树。

然后，他整理了一下衣领。

对著那四位正在被工作人员搀扶著、步履蹣跚走出水池的老人。

弯腰。

九十度。

深深鞠了一躬。

这一躬，敬艺术。

敬这独属於东方的浪漫。