吴恩良翻开面前那本《河北文艺》六月號，压在讲桌上。

“今天不讲理论。”他开口，声音不大，但会议室瞬间安静了。

“就讲一篇小说。这期头条，《吃》。在座的，看过的举个手。”

稀稀拉拉，七八只手举起来。

苏雅琴举了。

铁凝举了。

钱志远犹豫了一下，也把手抬起来。

“好。”吴恩良把杂誌翻到正文第一页，“没看过的不要紧，我念几段。看过的，跟著再过一遍。”

他念得很慢。

“腊月二十九，老秦躺在炕上，棉被只盖住了肚子。

他开始炒花生米。他说，先把锅烧热，倒一点油。

不能多，多了浪费。抓一把花生米丟进去，用铲子翻。

要不停地翻。火大了花生米会糊，火小了不够香。

翻到花生米在锅里噼啪响，顏色变深了，出锅。

撒一撮盐。趁热吃。”

吴恩良停下来。会议室里没有声音。

“老秦在炒花生米吗？”吴恩良环视全场，“他面前有锅吗？有油吗？有花生米吗？”

没有人回答。

“什么都没有。”吴恩良把杂誌合上，“他躺在零下十几度的土炕上，已经饿了两天。他在用嘴炒菜。”

前排一个穿蓝布衫的中年人低下了头。

“这篇小说五千字，全篇没有一个饿字，没有一滴眼泪，没有一句控诉。”

吴恩良敲了敲桌面，“但我问你们......看完之后，你们饿不饿？”

沉默。

铁凝手里的笔停在笔记本上，没有落下去。

她昨晚看完这篇小说之后，半夜爬起来喝了两碗凉水。肚子不饿，但嗓子发紧。

“这就是功力。”吴恩良说，

“现在文坛上，写飢饿的不少。写苦难的更多。但大多数人怎么写？

哭。喊。控诉。

恨不得把眼泪甩到读者脸上。那是什么？那是绑架。”

他顿了一下。

“这篇《吃》不绑架你。它就在那儿。

老秦躺在炕上念菜名，你爱看不看。

但看完了，那碗花生米会长在你胃里。你忘不掉。”

钱志远坐在前排，脊背绷直了。他手指无意识地在膝盖上搓著。

吴恩良的目光扫过来。

“在座有没有不同看法？文学討论嘛，畅所欲言。”

钱志远动了。

他推了推眼镜，站起身。

苏雅琴的眉头一紧。

“吴老师，我说两句。”钱志远挺直了腰板，

“这篇小说的技法，我承认有新意。但我个人认为，作为头条，它缺少一个东西——升华。”

他看了看四周，见没人打断，胆子大了。

“文学源於生活，高於生活。老秦念了一夜的菜名，最后呢？

就结束了？没有一个向上的力量。

如果是我来写，结尾应该让老秦在天亮的时候站起来，推开门，看见太阳升起——这才叫文学的使命感。”

钱志远说完，搓了搓手，坐下。

吴恩良看了看他，然后开口。

“这位同志说加一个日出。

那我问你——老秦饿了两天，腊月二十九的早上，零下十五度，他能站起来吗？”

钱志远愣了一下。

“能不能站起来不重要——”

“重要。”吴恩良打断他，

“写都写不真，谈什么升华？一个饿了两天的老农民，在天亮的时候，最可能做的事情，是继续躺著。

因为站起来更冷，更饿。他念菜名，不是因为有希望，是因为只剩下这一件事能干。”

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