覃青的眼泪终於掉了下来。

不是哭，是眼泪自己掉下来的。

她的表情还是硬的，还是倔的，但眼泪不受控制地往外涌，顺著那张保养得当的脸往下淌，一滴一滴落在深紫色的羊绒衫上。

宋词看著母亲哭，心里像被人用钝刀一下一下地割。

他想起父亲去世的那天。

十年前，父亲在工厂突发心梗，送到医院的时候已经没了心跳。

他赶到医院的时候，母亲一个人坐在走廊的长椅上，身边一个人都没有。

他走过去，叫了一声“妈”，母亲抬起头来。

眼睛是乾的，声音是稳的，说了一句“你爸走了，后面的你来处理”。

她从不在人前哭。从不。

这是十年来，他第一次看见母亲哭。

宋词张了张嘴，想说的话在舌尖上转了几圈，最后还是咽了回去。

他鬆开母亲的肩膀，退后一步，转过身，面朝那扇落地窗。

窗外还是黑的，只有院子里几盏地灯发出微弱的光，照著那两棵巨大的榕树，树影婆娑，像两个沉默的巨人。

“妈，”他说，声音很轻，轻到像在自言自语，

“你要我怎么做？”

覃青擦了一把眼泪，吸了吸鼻子，声音还有些颤，但已经恢復了那股子硬气：

“明天上午十点，人都在了。你去看看，挑一个。”

宋词闭了一下眼睛。

他想起维纳。想起他们刚结婚时的样子，想起她笑起来的样子。

想起她怀孕时笨拙地摸著自己的肚子，想起她后来一天比一天沉默、一天比一天疏远的样子，想起他们最后一次吵架

——他都不记得是为了什么吵的，大概又是为了他加班、为了他不回家、为了他心里只有工作。

维纳摔了一个杯子，他摔门走了，那是他最后一次见她活著的样子。

“行。”宋词说。

覃青愣了一下，似乎没想到他答应得这么干脆。

宋词转过身来，看著母亲。

他的眼眶是红的，但没有眼泪。这一点，他像极了覃青。

“但我跟你说清楚，”宋词说。

“你找来的那个人，我不会跟她有什么感情。

她只需要管好孩子，管好这个家。別的，不要指望。”

覃青张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

“可以，”她说，“我本来也没指望你跟她有什么感情。你只需要跟她把日子过下去就行。”

宋词没再说话。他转身上楼，步子很沉，每一步都像踩在棉花上。

走廊里很安静，只有他的脚步声在空旷的空间里迴荡。

经过儿童房的时候，他停了一下。门虚掩著，他推门看了一眼。

宋明远和宋锦书睡在一张大床上，被子被蹬得乱七八糟，宋明远四仰八叉地占了三分之二的床，宋锦书被挤到角落里，蜷成小小的一团。

两个孩子的脸上都掛著安安静静的表情，呼吸均匀，睡得很沉。

宋词站在门口看了几秒钟，然后轻轻关上门，走了。

他不知道那两个孩子梦里有没有妈妈。

他甚至不知道他们还记得不记得妈妈的样子。

维纳活著的时候，跟他们不亲近，很少抱他们，很少跟他们说话，有时候孩子叫她，她像没听见一样。

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