凌晨一点，林默被一阵砸门声惊醒。

不是敲门，是砸。整个门板都在震，门框上的灰簌簌往下掉。

“小林！小林！快起来！”门外是老雷的声音，又急又沉，带著喘。

林默翻身下床，光著脚踩在水泥地上，冰得他一激灵。

衝到门口，拉开门閂。

老雷站在门外，衣服扣子扣错了两颗，领口歪著，头髮乱糟糟的，脸色铁青。

“档案室著火了。快走。”

林默没多问。套上裤子，抓起帆布包，蹬上鞋，跟著老雷往外跑。

走廊里灯没亮，脚步声在空荡荡的楼道里来回撞，像有人在追他们。

楼下的院子里已经停了三辆吉普车，车灯开著，照得水泥地白花花的，刺眼。

林默跳上老雷的车，车门还没关严，老雷就踩了油门。

“什么时候的事？”

“十二点半。值班室接到火警电话，说二楼冒烟了。”

“谁值班？”

“老王。他到的时候火已经烧起来了。”

林默没再问。自行车还在宿舍楼下，他没来得及骑。

老雷开得很快，车轮碾过碎石子，咔嚓咔嚓响，车身顛得厉害。

夜风吹进车窗，凉颼颼的，带著一股焦糊味——从市局方向飘过来的，越来越浓。

吉普车拐进市局大门的时候，林默看见院子里已经站满了人。

两辆消防车，一辆救护车，四辆警车。

红蓝灯在夜里转著，把所有人的脸照得忽红忽蓝。

消防水管从大门口一直铺到楼里，水沿著台阶往下淌，在路灯下反著光，像一条银色的蛇。

林默跳下车，跟著老雷往楼里跑。

走廊里全是人。消防员、民警、值班的、临时赶来的，挤成一团。

有人在喊“让开让开”，声音又尖又急。

有人在打电话，对著话筒吼。

有人在抽菸，烟雾和焦糊味混在一起，呛得人眼睛发酸。

水从二楼顺著楼梯往下流，台阶上湿了一片，踩上去打滑。

林默脚下一滑，扶住了墙才站稳。

他挤过人群，衝上二楼。

档案室的门框燻黑了，墙上的白灰脱落了一大片，露出里面的水泥，灰扑扑的，像一块伤疤。

门歪著，半开半闭，从里面飘出来的焦糊味比楼下更浓，混著一股潮湿的烟气，呛得人想咳。

技术科老孙蹲在门口，嘴里叼著烟，菸灰掉在水里也不管。

他抬起头，看见林默和老雷，把烟掐灭，站起来。

裤腿湿了半截，鞋上也全是水，但他浑然不觉。

“老雷，烧得不严重。就一个柜子。”

老雷皱了皱眉：“一个柜子？”

“最里面那个，1983年的。”老孙的声音很沉，压低了几分，“其他柜子都没事。连旁边的柜门都没燻黑。”

林默没说话，侧身挤进档案室。

日光灯有一根不亮，另一根在闪，照得屋里忽明忽暗。

地上全是水，消防水管从门口一直拖到墙角，像一条黑色的蛇，盘在地上。

墙角的铁皮柜被烧得变了形，柜门歪著，漆皮起泡、剥落，露出底下焦黑的铁皮。

柜子里的纸页烧成了灰，黑乎乎地堆成一团。

有几页还没烧透，边缘焦黄捲曲，泡在水里，字跡已经模糊了，一碰就碎。

他转过头，看其他柜子。

整整齐齐地靠墙站著，柜门关著，锁完好。

墙上没有燻黑的痕跡，地上没有烧焦的纸屑。

档案室的其他地方，除了地上有水，几乎看不出著过火的痕跡。

只有那个柜子。

林默蹲下来，凑近铁皮柜的残骸，深深吸了一口气。

焦糊味底下，藏著一股刺鼻的气味。

汽油。

他站起来，看著老雷。

“不是线路老化。有人倒了汽油，点了火。”

老雷的脸色更难看了。

他点了根烟，吸了一口，没说话。

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