那种感觉，不是虚荣——虚荣是需要別人捧著的。她这种受用，更像是一个被生活磋磨了二十年的女人，在某个寻常的傍晚，忽然被整条街的目光告知：你依然值得被看见。

我走在她身后半步远的地方，手里拎著金店的袋子、旧衣服的袋子，活像个尽职尽责的跟班。看著她那截修长后颈上几缕被风吹散的碎发，看著她帆布鞋踩在青石板上一深一浅的步子，看著她腰线在旗袍里画出的那道弧。

白天在水杉树下，她说“眼角有两条纹”。

现在这条街上所有人的眼睛都在告诉她——你在胡扯。

“回车上？”我快走两步追上她。

“不回。”她摇头，“吃得太饱，走走消食。刚才那碗凉粉辣椒油放多了，烧胃。”

她从包里摸出手机看了一眼，又塞了回去。没有拍照，没有发朋友圈。她把这个傍晚只留给自己和我。

我们就这样沿著人民路的石板街，漫无目的地走。

金店的袋子、衣服的袋子全拎在我手里，塑料提手在掌心里勒出浅浅的红印。她两手空空，走在前面。偶尔停下来看看路边摊上的小玩意，拿起一个竹编的蒲扇扇了两下，又放回去。

梧桐树的影子铺了满地。知了的声音变得低沉而绵长，像是在唱一首收不了尾的歌。远处传来烤红薯的甜香味，混著石板路上被太阳晒了一天的热气，慢慢升腾。

影子被夕阳拉得很长，两个人的影子，一个穿著旗袍、一个拎著袋子，紧紧地叠在一起。

重合的部分，分不出你我。

人民路很长，走到后半段，店铺渐渐少了。

路两边的梧桐树越来越密，树干粗壮得需要两人合抱。盘根错节的树根从石板缝隙里拱出来，像一条条僵硬的老蛇，把路面顶得坑坑洼洼。

青石板上长了些青苔，踩上去有点滑。

萱姨走得很慢。偶尔碰到突起的石板，她还要小心翼翼地绕开。帆布鞋的白色鞋头已经蹭出了一块灰，像是故意做旧的。那条墨绿旗袍的裙摆在她膝盖两侧微微盪著，每一步都带起一点真丝特有的光泽。

“苏予乐。”她突然停下脚步。

“怎么了？”我走上前。

“脚酸。”

她指了指脚底，帆布鞋底太薄，走久了青石板，硌得脚疼。再好的鞋垫也架不住这么压马路。她当初死活不肯换高跟鞋，说嫌磨脚。现在好了，帆布鞋也磨脚。

“那找个地方坐坐。”我四下张望，看到路边有张长条木椅，表面的绿漆斑驳脱落，露出灰白色的木头底子，“去那边。”

她走过去坐下。

旗袍的下摆顺著大腿滑上去一截，白晃晃的。她下意识地拽了一下裙摆，没拽住，真丝太滑了，手指一松又滑回去。她索性不管了，两条腿大大方方地伸出去，帆布鞋底上沾的那点黄土在夕阳里泛著暖色。

我把袋子搁在旁边，挨著她坐下。

木椅的承重发出一声闷哼，整个椅面往左边歪了一点。我们两个人的体重叠在一起，那几条锈跡斑斑的铁管腿显得吃力。

风吹过梧桐树冠，发出沙沙的轻响。像谁翻了一本很大很大的书。

“你说。”她靠著椅背，头往后仰，望著满树绿叶。叶片把夕阳切成了碎片，零零散散落在她的脸上、脖子上、旗袍的领口上，像一层金色的碎纱。“咱们这算不算暴发户进城？”