小赵伸出去的手，就那么悬在半空，硬是没敢再往前递半分。

“回去告诉陆海明。我叫陈砚，北京电影学院摄影系的。他会记住这个名字的。”

话音落下，陈砚头也不回地消失在单元门后。

门外，小赵一个人站在浓雾里，像根木桩。

一个黑棉袄凑过来，瓮声瓮气地问。

“赵哥，还砸吗？”

“砸个屁！回公司！”

……

屋里，陈建国几乎是贴在门上听完了全程。

见陈砚进来，他一把抓住儿子的肩膀，嘴唇都在发抖。

“就这么走了？”

“走了。”

陈砚走到桌边，端起那杯凉透了的白开水，一饮而尽。

冰冷的液体滑过喉咙，才把刚才那股子交锋后的燥热压下去。

“小砚，你跟爸说实话，你那纸上，真能让他坐牢？”

“坐牢不至於。”

陈砚摇摇头，“但他步子迈得太大，野心也太大，最怕的就是出这种名。爸，咱不害人，拿回咱应得的，给苏叔治病要紧。”

他把那本两万块的存摺推到陈建国面前。

“这个您拿著，给苏叔买点好吃的送去。剩下的钱，等陆海明那边吐出来，我直接带苏晚去燕京。”

陈建国看著存摺，又看看儿子瘦了一圈的脸，长嘆一口气。

“我这傻儿子，啥时候这么精了？”

陈砚扯了扯嘴角，没法解释。

这不是精，是拿命换来的记性。

下午三点多，陈砚坐在窗边，手里是那台旧诺基亚。

屏幕一亮，是苏晚的简讯，字很少。

【小砚，我妈做了炸酱麵，你什么时候回来？】

陈砚看著那行字，心底某个冰封的角落，终於透进一缕暖意。

他回。

【明天一早回。苏晚，胃还疼吗？】

五分钟后，手机又震了一下。

【不疼了，就是想你了。】

与此同时，燕京。

海明影视传媒的顶层办公室，厚重的窗帘隔绝了所有光线，只有一盏绿荫檯灯散发著幽光。

陆海明穿著真丝睡袍，捏著电话听筒，整个人陷在巨大的老板椅里。

“陈砚？”

他慢慢重复著这个名字，像是在用牙齿细细研磨。

电话那头，小赵的声音还在发颤，一五一十地匯报著津门发生的一切。

陆海明没有发火，只是在小赵说完后，沉默了足足半分钟。

他掛断电话，拿起桌上一块麂皮，开始一遍又一遍地擦拭著一副金丝眼镜。

那个土地转性的內幕，他自问天衣无缝，怎么会落在一个还没毕业的学生手里？

“去查。”

他对著空气说，“把他家祖宗十八代，都给我查清楚。”

第二天一早，天还没亮透，陈砚就拎著包下了楼。

陈建国把他送到胡同口，从兜里掏出一叠用皮筋捆著的零钱，硬往他包里塞。

“拿著，路上买水喝，到燕京別亏著自己。”

“爸，海明的人再来，道歉信不给，字別签。”

陈砚没推辞，钱带著父亲手心的温度。

“知道，爸又不傻，这回底气足著呢！”

陈建国拍著胸脯，笑得憨厚。

开往燕京的长途大巴，车厢里一股子泡麵和汗脚混合的怪味。

陈砚找了个靠窗的位置坐下，车身一晃，刚要启动，兜里的手机突然疯狂震动起来。

一个陌生的燕京號码。

他按了接听。

“喂，是陈砚同学吗？”

电话那头是个略显苍老的声音，带著公事公办的严肃，“我是系办公室的严怀忠老师。”

“你送去参赛的那部短片，皮埃尔先生那边刚刚给了反馈。”

“坎城的评委，想现在立刻跟你本人通个话。你现在在哪儿？”