第三遍，膝弯动了四十七次，每一动，脑子里的柴棍就精准地点中那个死穴。

收到第五遍，一脚踩出，脚趾抓地，胯骨往下生生多沉了一丝。

脑子里的柴棍戳过来点在膝弯上——这一次，没晃。

一股极其强烈的酸麻感从大腿內侧的死穴窜起，直衝脚趾尖。

不是疼，是骨头自己找到了该站的位置。

汗水顺著下巴滴下来，砸在泥地上，砸出一个小坑。

沈宿睁开眼。

他没注意赵宏是什么时候来的。

赵宏站在三步外，手里的长菸袋没点。

“你在盯自己？”

赵宏的声音变了，没了平时的稳，很沉，透著一种说不清的乾涩。

他死死盯著沈宿的膝弯，比盯过任何敌人都久，“当年我师父说，能自己找死穴的人，不用教。”

赵宏停住了。

他看著沈宿，眼神里有什么东西碎了一下。

“你不需要三年。”

风吹过老槐树，沙沙作响。

几片枯叶落下来，贴在他肩上，他没拂。

“你也不需要我了。”

沈宿的动作停住了，脑子里那根看不见的柴棍掉在了地上。

他看著赵宏，赵宏转身走了，背影在阴天里显得很薄。

沈宿没有说话，没有喊，只是把脚下的泥地踩得更深了一寸。

他胸口那股练拳的热气莫名凉了半截。

傍晚。

菜市口。

天色擦黑，气压低得让人喘不过气。

路过窄巷，巷口蹲著几个盯梢的地痞，边上的饺子摊热气腾腾。

两个腰间別著短刀的男人靠著青砖墙。

沈宿走过去，余光扫过。

左边那个站没站相，膝弯打摆子。

右边那个双腿微曲，脚跟死死咬住地面。

练家子。

一个端著半碗热饺子的老嫗走过，左边那个地痞伸出脚一绊，老嫗扑倒在地，粗陶碗摔得粉碎，滚烫的饺子汤泼在结冰的青石板上冒出白烟。

老嫗手掌擦破了皮，连滚带爬地逃走。

地痞哈哈大笑。

没人拦，没人看。

沈宿的脚步没停，没转头。

他只是在走过去的时候，把那个右边练家子的膝弯角度刻进了脑子里。

呼吸没乱。

回春堂药铺。

光线昏暗，药味极浓。

老药师在柜檯后配药，手在抖，戥子里的药粉洒出来一点。

“上次的鸡血藤不够。”

沈宿把铜钱排在柜檯上，“配点別的。要猛的。”

老药师抬起眼皮看了他一眼，枯瘦的手指把药包推过来。

二十五文。

药包沉甸甸的，隔著粗糙的牛皮纸能闻到一股刺鼻的辛苦味。

沈宿接过来，道了谢。

走出药铺时，街上的最后一丝天光刚好沉进地平线。

夜里。

马棚。

没有月亮，黑得像一块捂死人的厚布。

沈宿脱下衣服，赤膊站桩。

身体往下压，比白天多沉了一粒米的距离。

膝关里的那团气自己往下坠，脚跟像钉子一样扎进泥里。

腿开始不受控制地发抖，肌肉撕裂般的疼，但膝关纹丝不动。

越不动，那股下坠的重力就越恐怖，膝关內部软骨被死死挤压。

脑子里突然闪过一个画面——快马武师的手，骨头全碎，手指朝后弯折。

铜钱掉在地上，沾著血。

沈宿猛地睁眼。

不够狠，下一个断手的就是自己。

膝盖硬生生往下又砸进一分。

骨头里传来一声极闷的响，不是断裂，是咬合。

那一分沉下去之后，腿没再抖过。

院外传来脚步声。

赵宏进来了，手里拎著两个粗陶碗，热气腾腾。

“別练了。今晚月亮不好。”

“今天是第八天。”

沈宿收桩，腿在抽筋。

赵宏看著他。

过了一会儿，把一个碗递过来。

“八天前我跟掌柜说，我不带人。”

他停顿了一下，看著沈宿小腿上新长出的暗红色茧子，“八天之后，你腿上长壳了。”

赵宏仰起头喝了一口。

沈宿接过碗也喝了一口，很烫。

老黄酒，入口极辣，刮过喉咙的时候发苦，咽进肚子里胃袋痉挛了一下，才泛起一丝微弱的甜。

“喝完回去睡。”

赵宏放下碗，“明天卯时，教你沉肘。”

他转身往外走，走到马棚门口没回头。

走到柴房后面阴影里的时候，他的脚步停了一下，从怀里掏出个东西无声地放在了柴堆上。

那件灰蓝色的旧布衣。

脚步声再次响起，一步，两步，越来越远，最后被风声彻底吞没。

沈宿站在原地，手里的粗陶碗还有余温。

他把剩下的半碗酒一口倒进嘴里，辣，从喉咙一直烧到胃。

他走到柴堆旁拿起那件灰蓝布衣抖开。

衣服上有一股极淡的汗味和陈年膏药的苦味。

他穿上，右肩胛骨被厚实的皮衬硌了一下，很硬，很沉，袖口长出了一截。

沈宿低头，用牙齿咬住那截多出来的袖口，左手握住布料边缘猛地一撕。

嘶啦——裂帛声在黑夜里格外刺耳。

一截带著毛边的布条被扯了下来。

他把布条缠在右腕上，一圈，两圈，三圈，用牙-齿配合左手打了个死结。

结压在手腕內侧的脉搏上，血管每跳一下，粗糙的线头就硌一下皮肉，微疼。

沈宿伸出拇指按在死结上，反覆摩挲。

一下，两下。

不是想什么，是確认它还在。

然后他闭上眼，把死结又往下勒紧了一分。