天还没亮。

风从窗纸缝隙里挤进来，刮在皮肤上，像被带锈的锯条来回拉扯。

沈宿侧了一下身，让那道风颳在右臂的伤口上。

不是找疼，是確认自己还醒著。

昨天接刘金標那一肘，肘尖皮肉炸裂。

他没用棉布厚裹，只用粗糙的麻布条死死勒住，血水和汗水冻成黑红色硬痂。

稍微一牵扯，痛感像是从肉皮內侧，被指甲反向刮擦，尖锐，扎进骨头缝里。

他咬住后槽牙，没松。

赵宏来得比平时晚，手里攥著一根拇指粗的麻绳，两头打著死结，绳面浮著一层没沾过汗的细麻绒。

“今天不练坠肘，练推手。”

赵宏把麻绳缠在自己左腕上，每一圈都贴著腕骨勒进去，旧疤被挤得发白。

他抬起眼皮看了沈宿一眼。

“这点疼都受不住，趁早滚。”

沈宿抬起眼皮，看著赵宏手腕上被麻绳勒出的青筋。

“你呢？”

他问，“备了几张？”

赵宏的手顿了一下。

他没接话，只是把手腕往前一递，绷紧的麻绳拉直了。

“推手不是打。是贴。”

他看著沈宿的眼睛，“贴住就不许脱。脱了就算输。”

“只用掌根和小臂，不准抓，不准扣，不准用肘尖顶。把它想成一根短棍，两头是人，中间是桥。桥，绝对不能断。”

沈宿將右掌根贴上赵宏左腕內侧。

刚贴上，虎口的伤被扯了一下，他指尖一缩，又按了回去。

腕骨是硬的，骨上覆著一层比老茧还硬的旧疤，滑腻。

再往下，能清晰感觉到血流的搏动。

一下，一下，顶著他的掌根。

“听劲是静態的，推手是动態的。”

赵宏的左腕突然往前一送，带著一股绵长劲道，“对方动，你必须跟著动。对方退你进，对方进你退。跟不住就脱，脱了，你就输。”

沈宿的手背被顶回来，重心还稳，但手背被顶开了半寸，腕骨眼看就要从掌心滑出去。

“你在想伤？”

赵监的声音没有起伏。

沈宿没回答。

他的后槽牙咬出了铁锈味。

“伤是你自己的。”

赵宏的手腕往前顶了一下，“桥是两个人的。你想著自己的伤——”

他猛地收力，沈宿的手背滑出去半寸。

“桥就断了。”

“再来。”

沈宿闭上眼，把昨天在生死关头领悟的听劲放进来。

赵宏的骨节在皮肤底下微微滑动，一进，一退。

进的时候腕骨往外鼓，退的时候往里收。

他跟著那股进退的势头动。

进，他只跟半寸，不压。

退，他只退半寸，不脱。

虎口的伤还在撕裂般地疼，但他不再抗拒这种疼，而是把这道疼变成了掌心的另一只耳朵。

血珠子往外渗的时候，他能敏锐地感觉到赵宏腕骨上那道旧疤也在微微发紧。

两个人紧贴著，没有脱开。

麻绳保持著紧绷的弧度，他死死跟住了。

意识深处有什么东西动了一下。

不是痛，是有什么被打开了。

脊柱深处传来一阵酸胀，像一根绷了很久的弦，终於找到了该落的位置。

心臟猛地悸动了一下。

这悸动与推手无关。

是別的东西——悬在头顶的，他一直没敢看的。

赵宏把麻绳解下来，扔给沈宿。

“绑在柱子上。”

他转身走了两步，停了一下，没回头，只偏了偏头，看了一眼沈宿手里的绳子。

然后他走了。

沈宿把麻绳绕在粗糙的木柱上，推过去，柱子不会退，力沿著麻绳弹回来。

弹回来他接不住，绳脱了。

脱手，麻绳弹回，抽在柱子上，啪的一声脆响，震得柱面上的积灰簌簌往下掉。

第十七次脱手后，他停了下来。

他靠在柱子上，左手翻转，拇指指腹压在右腕那截灰蓝布条的死结上。

死结极硬，他按压，指腹碾过粗糙布纹，鬆开，再按压，搓动，一遍又一遍。

没有任何意义。

不思考源力归零的危机，不推演推手的发力角度，只是一种纯粹的物理確认。

用力极大，死结越来越紧，深深勒进皮肉，阻断气血流通，手背血管青筋暴起，指尖发白。

痛感上涌，粗糙布纹刮擦手腕新皮，磨出猩红血丝，火辣辣的痛楚盖过肌肉酸胀。

他依然在搓动，直到那块皮肉彻底渗出细密血珠，血液的黏腻感和麻绳的粗糙感混合在一起。

他闭上眼，任由这种轻微的自残感让脑子彻底清空。

傍晚，下小雪。

西市口的石板路被雪水浸得发黑，店铺提早收了摊。

张掌柜踏著薄雪来到车行，手里提著两坛黄酒。

他把酒放在柜檯上，大拇指上的铜顶针磕在坛口，当的一声。

赵掌柜从帐本里抬起头，手搭在算盘上，指节发白。

“顺风的刘掌柜今天没去车行。”

张掌柜把其中一坛推过去，压低声音，“黑水帮的王鬍子去了。他问起沈宿——练的是什么拳，跟谁学的。”

赵掌柜没说话。

他拆开酒罈，倒了两碗。

张掌柜端起碗，手底下压著一张纸条，推到赵掌柜手边。

纸条边缘沾著乾涸的发黑血跡，盖住了最后几个字。

只能看清前半截：王鬍子，黑水帮刑堂副手，铜皮短棍，擅长碎骨，已接顺风暗花……

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