雨没有停的意思。

李长安在暴雨中站了片刻，雨水顺著他的额角往下淌，混著伤口渗出的血丝，在脸颊上画出几道淡红色的痕跡。那个男孩还站在路中间，歪著头，脸上掛著那个空洞的笑容，像是在欣赏一件让他困惑的艺术品。然后他缓缓抬起右手，指向客车前方不远处的一片黑暗。

李长安顺著那个方向看过去。路边护栏上掛著一个花圈。竹篾扎的骨架还撑得住，但纸花已经被雨水泡烂了，白色和黄色的纸瓣黏成一团，滴滴答答地往下淌著浑浊的水。护栏上还夹著一束塑料包装的菊花，包装纸褪色得厉害，至少风吹日晒了两三个月。护栏下方被撞缺了一截，更换的新栏杆和旧栏杆之间有一道明显的接缝，锈跡的程度不一样。

“回头弯。”李长安喃喃道。车祸高发地段，山路的急转弯处，视线受阻，对向车道完全看不到，本地司机路过这里都会自觉减速。但如果是不熟悉路况的外地车，或者——雨夜。

身后传来哭声。

前排那个抱孩子的女人从侧翻的车厢里爬了出来，碎花衬衫被碎玻璃划破了好几道口子，怀里紧紧搂著被嚇醒后哇哇大哭的孩子。她的膝盖磕破了，走路一瘸一拐，脸上的妆被雨水和眼泪冲得一塌糊涂。她衝著李长安的方向大声喊道：“是他！就是那个小孩！我刚才看到了！路上站著个人！我老公才打的方向盘！”

后排的中年男人也爬了出来，扶著扭伤的腰靠在侧翻的车身上，脸色铁青。他听到了女人的话，往路中间看了一眼，又看了看李长安——这个穿著道袍的年轻人正盯著一截空荡荡的路面。中年男人的喉结滚了滚，嘴唇翕动了两下，把到嘴边的一句“哪有什么小孩”硬生生咽了回去。他可能什么都没看到。但今晚这个氛围，让他不太敢说出“没有”两个字。

李长安从怀里取出罗盘。

巴掌大的铜壳沾了雨水，滑溜溜的。他用袖口擦乾盘面，托在掌心。罗盘的指针没有指向北方——它根本没有停下来的意思，正在疯狂旋转，一圈又一圈，像是有一只无形的手在拨弄它。李长安端著罗盘往前走，指针的转速越来越快，发出细微的嗡鸣声。走到那截被撞断的护栏前时，指针猛地定住了。

直直地指向路中间那个小男孩站立的位置。

不，不是指向。是钉住了，剧烈地颤抖著，像是有什么力量在对指针施加巨大的牵引。这种反应不是普通的游魂，普通的游魂只会让指针偏移几度，顶多十几度。能钉住指针的，是地缚灵——亡魂被执念困在死亡地点，魂魄与土地已经粘连，罗盘感受到的不是“一个鬼”，而是“这一片地都是鬼的”。

引擎声从远处传来。

一辆破旧的农用三轮车突突突地驶来，车灯只亮了一盏，另一盏是瞎的。三轮车在翻倒的客车前停下，一个裹著绿色军大衣的老头从驾驶座探出头。他的脸被山风吹得粗糲发红，皱纹深得能夹住一根火柴。他看了看翻倒的客车，又看了看护栏上那截新换的栏杆，脸上的表情不是意外，而是一种“又来了”的无奈。

“撞这儿了？”老头的声音在雨里显得有些闷，“你们运气不好。这个弯，今年出第三回事了。”

“三个月前，一对父子骑摩托车在这儿被一辆大货车別了一下，连人带车飞出去了。大人当场没了，小孩飞到护栏外面，找了两天才找到。货车跑了，到现在没抓著。”老头把雨衣的帽子往下拉了拉，“后来一下雨就有人说在这段路看见一个小孩，站在路中间，淋著雨。”

李长安收起罗盘。

情况和他想的一样。地缚灵，横死於此，执念未消。这种鬼不会害人——它甚至不知道自己已经死了。它只是在重复死亡发生前的那一刻：站在路边等爸爸，爸爸摔下去了，它得站在这儿等，爸爸会回来接它的。下雨了，它也不能走，因为走了爸爸就找不到它了。日復一日，夜復一夜，所有路过的人都被它当成那辆逃逸的货车——撞上去。撞上去就停下了，停下了爸爸就能爬起来了。

他蹲在一棵松树下，用身体挡住雨水，从行囊里取出青布包裹的《百无禁忌录》。雨水洇湿了青布的一角，他用袖子擦乾手指才敢翻开。书页泛黄却柔韧，纸张比他见过的任何一种纸都结实。他翻到“鬼物志”卷，目录上密密麻麻的小楷条目按偏旁部首排列，他直接翻到“土”字部，在“地缚灵”条目下找到了几页批註密集的內容。

正文是工整的小楷：“横死地缚灵者，死於非命，魂魄不离其地，循环往復。此魂不知己身已死，执念为锚，缚於事发之所，每至忌日或天候相似之日，必重现死亡瞬间。”

下面是三种解法，同样用工楷列出：

“一，收殮遗骨，择吉地安葬，使其魂魄有所归依。二，完成其生前执念，执念消则魂魄散，自入轮迴。三，若前两法不可行，则需行超度法事，强行护送出此界。”

正文旁边密密麻麻写满了歷代持有者的批註。有人用墨笔写了四个大字：“执念为先。”有人用红笔补充：“莫问鬼想要什么，问它活著的时候想要什么。”还有一行字跡很淡的批註，写得潦草但认真：“小孩最难办。大人的执念多半能问到，小孩说不清楚。得猜。”

李长安合上书，抬头看向那个小男孩。

一个七岁的孩子。在雨夜里等了三个月，等一个永远不会回来的人。他不知道他已经不在了，不知道爸爸不回来不是因为不想回来，是因为回不来了。

他只知道要在雨里等。

肇事司机逃逸了，找不到人，第一个解法用不上。遗骨已经收敛安葬——护栏上掛的花圈说明这一点——但魂魄没有散，说明遗骨安葬的位置不对，或者孩子的执念太重，光靠收殮不够。第二个解法也行不通，没法让一个逃逸的司机回来说“对不起”。

只剩第三个。

李长安把《百无禁忌录》用青布重新包好放回行囊里，站起身来。雨浇在他身上，道袍已经湿透了，贴在身上又重又冷。他走向路中间那个小男孩。

女人抱著孩子蜷缩在路边，看著这个年轻道士走向一片空无一人的路面，一只手下意识地捂住了怀里孩子的眼睛。中年男人张了张嘴，没出声，只是往后退了一步。农用三轮车的老头嘆了口气，从车斗里摸出一把黑伞，放在地上，没有走过来。

李长安在小男孩面前蹲下。

“你叫什么名字？”

小男孩抬头看他。空洞的笑容消失了，取而代之的是一种茫然。他不习惯被人看到。三个月了，所有人都从他身边绕过去，所有的车都从他身体里穿过去，没有人停下来跟他说过一句话。

“……小宇。”声音轻得像雨滴落在水面上。

“你在等谁？”

“等爸爸。爸爸摔下去了，让我在这儿等他。他说他马上上来。”小男孩低头看了看护栏外面的深沟，又抬头看李长安，“可是爸爸一直不上来。叔叔，你帮我去叫爸爸好不好？我怕他找不到我。”

他不知道。他不知道自己已经死了。他以为爸爸还在沟底下，摔伤了，爬不上来。他以为只要继续等，就会有一个人帮他去叫爸爸。

李长安沉默了片刻。然后他伸出手。

“你爸爸去了一个很远的地方，暂时回不来。他托我来接你。”

小男孩看著他，似乎在判断这句话的真假。七岁的孩子已经能分辨谎言了，但他从李长安的眼里没有看到谎言——只看到一种平静的、不带怜悯的认真。

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