她静静地躺在他的身下，拥抱他，手带着温柔的力量，嘴唇在娇弱的喘息，仿佛一支莲花刚刚开到最后，荼靡散尽，芳香永存。

袅袅的香味里，一个孩子蹦出来，精灵可爱，雪白面孔，仿佛是年画上的胖娃娃，将他的脖子搂抱：“父皇……父皇……父皇……父皇抱我……抱抱我嘛……”娇嗔，欢乐，精灵，眉眼之间，依稀是小时候的他自己。

“孩儿……孩儿……哈哈哈哈……”

拓跋宏坐起来，伸出的拥抱的手，两手空空。

床上，一地旖旎。

“陛下，陛下……”

御医们围上来，惊诧地看着陛下满头的大汗。

他惶然四顾，没有妙莲，没有孩子……手还是伸出呈拥抱的姿态，但是，拥抱的只是一地的虚无……没有孩子，没有。

他在这样的时候，竟然做起绮梦，

他却不敢说，只在低语——只在哭泣——看着火热的心死了。

她的冰心可是在哀悼？

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