路透社、美联社、法新社、塔斯社……

全世界叫得上名字的媒体，几乎都派了人来。

闪光灯时不时亮一下，把漆黑的海面照得惨白。

“嘿！別挤！这是我的位置！”

一个英国记者把一个日本记者挤到一边，护住自己的三脚架。

“我为了这个位置，给了船长五百美金！”

“五百？我出八百！”

日本记者不甘示弱，掏出钱包就要砸钱。

船舱里的酒吧更热闹。

烟雾繚绕，酒气熏天。

记者们正在开盘口。

“我赌一百美金！明天出现的是老式驱逐舰改装的！”

一个法国记者把钞票拍在桌子上。

“他们没那个技术！造船不是搭积木，那是百年的工业积累！”

“我跟一百！”

一个美国记者叼著雪茄，一脸不屑。

“我觉得连驱逐舰都不是，可能是几艘飞弹艇。他们最喜欢搞那个，『小艇打大舰』嘛，老掉牙的战术。”

角落里，坐著几个国內的记者。

他们没参与赌博，也没说话。

只是默默地喝著茶，眼神里既有期待，又有忐忑。

他们听得懂那些外国同行的嘲讽。

每一句嘲讽，都像鞭子一样抽在心上。

疼，但是没法反驳。

因为连他们自己心里都没底。

那个传说中的“定海”，到底是个啥？

真的能给咱爭口气吗？

……

同一时间。

京城。

这里没有海风，只有乾燥的春风，卷著沙尘，拍打著窗户。

西山脚下。

某处深埋地下的指挥中心。

这里没有豪华的装修，没有真皮沙发。

只有刷著绿漆的铁门，和满墙的地图。

空气里瀰漫著一股混合了旱菸、浓茶和电子设备散热的特殊味道。

这味道，让人清醒。

大厅正中央，是一块巨大的屏幕。

不是那种后来常见的全彩led，而是由无数个背投单元拼接起来的，接缝处还能看到明显的黑线。

但屏幕上的图像，清晰得嚇人。

那是卫星实时传回的画面。

海面上，那些不可一世的外国军舰，在屏幕上就是一个个闪烁的光点。

旁边標註著密密麻麻的数据：航速、航向、雷达频率、声吶模式……

甚至连那艘媒体船上，有人往海里扔了个酒瓶子，都被標註了出来。

屏幕前，站著两个人。

一个坐著，一个站著。

坐著的，是一位头髮花白的老人。

穿著一身洗得发白的旧军装，风纪扣扣得严严实实。

他手里捧著个掉了瓷的搪瓷缸子，上面印著“为人民服务”五个红字。

他没看屏幕，而是闭著眼，像是在养神。

但他放在膝盖上的手，手指在轻轻敲击著，那是发电报的手法。

节奏很快，显示出他內心的不平静。

站著的，是林舟。

他看起来太年轻了。

年轻得跟这个严肃的地方格格不入。

他穿著一件普通的白衬衫，袖子挽到手肘，露出一截精瘦的小臂。

手里拿著一支红蓝铅笔，在指间转得飞快。

“都来了？”

老人突然开口，声音有些沙哑，像是被烟燻过。

他没睁眼。

“都来了。”

林舟停下转笔，目光落在屏幕上那个最大的光点上——那是“提康德罗加”。

“一共三十二个国家的武官，十七艘外国军舰，还有……一百四十五家媒体。”

林舟报出这些数字的时候，语气平淡得像是在报菜名。

“人不少啊。”

老人睁开眼，眼里精光四射。

他喝了一口茶，茶叶沫子在嘴里嚼了嚼，又咽了下去。

“以前请都请不来。现在不用请，自己闻著味儿就来了。”

他冷笑了一声。

“这就是现实。你弱的时候，人家当你是空气。你强了，人家当你是怪物。但不管是空气还是怪物，总比当奴隶强。”

林舟笑了笑。

他走到操作台前，手指在键盘上轻轻敲击了几下。

屏幕上的画面变了。

从海面，切到了水下。

那是声吶成像的画面。

幽深、黑暗。

但在那黑暗中，有几个巨大的阴影，正静静地悬浮著。

像是在深渊中沉睡的巨兽。

“首长，他们不是来看戏的。”

林舟轻声说。

“他们是来找茬的。是来验证他们的猜测，然后准备怎么把我们掐死在摇篮里的。”