“在这个世界上，有两种告別。一种是像水消失在水里，无声无息；另一种是像铁撞击在石头上，火星四溅。而在1943年的这个长夜，我们选择了把自己变成铁……”

地道里的风，是从几十个隱蔽的通气孔里渗进来的。

那是带著冻土腥味和雪沫子凉意的风，吹在人脸上，像是一只冰凉的手，在抚摸著即將远行者的脸廓。

这一夜，三官庙地道没有熄灯。

所有的煤油灯、豆油盏，甚至是从日军那里缴获的半截蜡烛，都被点亮了。

昏黄的光晕连接成一条蜿蜒在地底的河流，照亮了那些平时隱藏在黑暗中的粗糙面孔。

这里没有豪言壮语，甚至连说话的声音都很轻。

空气中瀰漫著一种混合了枪油、旱菸、陈旧棉絮和刚乾涸的水泥灰的味道。

这是一种属於战爭的独特体味，苦涩，却让人心安。

八百个人。

八百张即將消失在风雪中的脸。

他们正在做著同一件事：写信。

对於这支大部分由农民、流民和散兵组成的队伍来说，“写信”其实是一个奢侈的动词。

他们中的绝大多数人，这辈子握过锄头，握过筷子，握过枪，却从未握过笔。

在生活层的长巷道里，教导员方文同把几张粗糙的桑皮纸裁成巴掌大的小条，分发下去。

“不会写字的，就画个圈。”方文同的声音有些哑，眼圈红肿，“或者留个念想。这信，我不一定能送出去，但只要三官庙还在，这些纸条就在。”

角落里，机枪手耿三顺正蹲在地上，手里捏著一截借来的铅笔头。

那笔头太短了，捏在他那双满是老茧和冻疮的大手里，显得滑稽而笨拙。

他已经蹲了半个钟头，纸上还是空白。

“三顺哥，写啥呢？”旁边的副射手齐二狗一边擦拭著那挺九二式重机枪的散热片，一边小声问。

“俺想写给俺娘。”

耿三顺吸了吸鼻子，鼻涕冻得有些粘。

“俺想告诉她，俺没给她丟人。俺抢了鬼子的粮，还杀了好几个鬼子。可俺……俺不会写『娘』字。”

齐二狗愣了一下，凑过来，握住耿三顺的手，在纸上歪歪扭扭地画了一个圆，又在圆里画了一个笑脸。

“这就行了。”齐二狗笑著，眼泪却掉了下来，“娘能看懂。这圆就是团圆，就是你。你笑著呢。”

耿三顺看著那个丑陋的笑脸，嘿嘿笑了一声，小心翼翼地把纸条折好，塞进了贴身的兜里。

他又想了想，从怀里掏出半块捨不得吃的红糖——那是上次抢火车时捡漏的，用一块破布包著，递给方文同。

“教导员，这信俺不寄了。这糖……要是以后俺娘找过来，你给她。就说俺日子过得甜，顿顿有糖吃。”

方文同接过那块带著体温和汗味的红糖，重重地点了点头。

类似的一幕，在地道的每一个角落上演。

有人留下了一个银鐲子，那是准备给媳妇的聘礼。

有人留下了一綹头髮。

有人甚至只是在墙上刻下了一个名字。

这是一场无声的仪式。

他们正在把自己的“根”，留在这个深埋地下的蚁穴里，然后把那具轻飘飘的肉身，扔进外面的暴风雪。

指挥部旁边的那个小隔间，原本是用来存放地图的密室，现在成了陈墨暂时的安身之所。

门虚掩著，一丝冷风吹动著桌上的火苗。

陈墨坐在桌前，面前摊开著那个从台儿庄带过来的笔记本。

那是王震南的日记本。

这些年来陈墨虽然很少写，但本子也已经用去了一大半，纸张发黄，边缘捲起。

他的手边放著那把从高木信一手里缴获的匕首，刀刃在灯光下泛著寒光。

他没有写遗书。

对於一个穿越者来说，遗书是写给谁的呢？

写给2026年那个繁华却遥远的世界？

还是写给这个时代註定无法理解他的战友？

心臟又开始隱隱作痛，那是时空法则的排斥反应。

每一次他试图改变歷史的走向，这种疼痛就会加剧，像是有无数根针在扎著心室。

鼻血滴落在桌面上，陈墨熟练地擦去。

他拿起钢笔，在笔记本的最后几页空白处，缓缓写下了几行字。

这不是给具体的某个人，而是写给那个名为【歷史】的宏大虚空。

致岁月：

我不知道这本笔记最后会落在谁的手里，也许会在今晚的突围中化为灰烬，也许会在八十年后的某个博物馆里展出。

如果您是后来者，请不要嘲笑我们在1943年冬天的狼狈。我们吃的是掺了沙子的野菜，喝的是苦涩的盐水，穿的是死人的血衣。我们的战术不符合任何一本军事教科书，我们的队伍像一群乞丐多过像一支军队。

但请记住，在人类文明最黑暗的时刻，在这一层厚厚的冻土之下，曾有一群人，他们明明可以跪著生，却选择了站著死。

我们不是为了成为英雄而出发。我们只是不想让后代，再经歷这样的冬天。

如果未来有光，那是我们燃烧的余烬。

——陈墨，1943年1月，於冀中地下根据地三官庙。

写完最后一个字，陈墨合上了笔记本。他觉得心里空荡荡的，却又沉甸甸的。

那种感觉，就像是一个孤独的守夜人，在黎明到来前，把火把交给了风。

“写完了？”

一个清冷的声音在门口响起。

陈墨抬起头。

林晚倚在门框上。

她换了一身衣服，不再是平时那件破旧的羊皮袄，而是穿上了一件从军列上缴获的、稍微合身一点的日军呢子大衣。

大衣的领章已经被拆掉了，腰间束著那条宽皮带，勾勒出她劲瘦的腰身。

刚有些长的头髮又被她剪短了一些，显得更加利落。

背上依旧背著那杆截短了枪管的莫辛纳甘步枪，枪托被磨得发亮。

“写完了。”陈墨把笔记本收进怀里，贴著胸口放好，“你怎么不去休息？还有两个小时就要出发了。”

“睡不著。”

林晚走了进来，隨手关上了门。

狭小的空间里，顿时只剩下两个人的呼吸声。

她走到桌边，从口袋里掏出一个小布包，一层层打开。

里面是几个刚煮熟的鸡蛋。

“李大勺给的。”林晚拿起一个，在桌角轻轻磕破，细致地剥著壳，“说是给敢死队的壮行饭。我给你留了两个。”

陈墨看著她那双布满老茧和细小伤口的手，在昏黄的灯光下剥著洁白的鸡蛋，心里忽然涌起一股难以言喻的酸涩。

“我不饿。”

“吃。”林晚把剥好的鸡蛋递到他嘴边，语气不容置疑，“吃了才有力气流鼻血。”

陈墨愣了一下，隨即苦笑。

她总是知道他的狼狈，也总是用这种最直接的方式戳破他的逞强。

他张开嘴，咬了一口。

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