沃尔克上前一步，粗糙的大手重重握住肖恩的肩膀。“布鲁克林那边都安排好了。”

他的声音压得很低，“维安护卫的执照昨天正式批下来了。地下射击场，下周就能投入使用。”

肖恩微微的点了点头，目光扫过不远处正在检查行李的米哈尔，那位正不动声色地將一把柯尔特1911塞进西装內袋。

就在肖恩准备转身和最后几个人告別时，一阵尖锐的轮胎摩擦声从码头入口处传来。

一辆黑色的凯迪拉克v8轿车，粗暴地碾过结冰的路面，一个急剎车，停在了警察拉起的黄色警戒线旁。

车门打开时，浓烈的雪茄味先飘了出来。老亨利没像往常一样拄著那根乌木手杖，而是拎著一个用苏格兰羊绒围巾仔细包裹著的长形物件。镀金表链在晨光中晃出一道刺目的反光。

“给伦敦那帮人的…”他径直走到肖恩面前，將那瓶裹在围巾里的1921年罗曼尼·康帝塞进肖恩手里。“哈里·克罗克，还有那些自以为是的英国佬。”

肖恩接过酒，指尖触到瓶塞上刻的细小字母：“to talk or to drink， that’s the question。”

他嘴角抽动了一下，这是老亨利式的幽默，莎翁台词混著华尔街的算计。

远处，邮轮发出了第二遍催促登船的汽笛声，声音悠长而沉重。

老亨利突然伸出手，一把抓住了肖恩的手腕。“听好了，小子…”他把声音压得极低，带著雪茄和薄荷药膏的混合气息喷在肖恩的耳畔。

“伦敦那帮老古董，脑子里还只有金本位。如果他们坚持要用该死的黄金结算，就把合同直接扔进泰晤士河餵鱼。”

肖恩的嘴角微微上扬，露出一个心领神会的笑容。他向前一步，给了老亨利一个结实的拥抱。

在两人胸膛相贴的瞬间，他的目光无意间捕捉到老人大衣內袋露出一角的电报纸。

芝加哥期货交易所的抬头清晰可见，后面跟著“紧急通知“几个刺目的黑体字，隱约还能辨认出“小麦”和“数据异常”的字样。

老人的后背隔著厚厚的大衣，依然能感觉到骨头的轮廓，比记忆中更加单薄。

肖恩的手掌在他背上轻轻拍了拍，能感觉到布料下传来的一丝难以抑制的细微颤抖。

“保重身体……”他的话没说完，声音被码头的嘈杂吞没。

老亨利突然退后一步，动作利落得不像个病人。他的手伸进內袋，带出的却不是那份电报，而是一张泛黄的照片。

相纸边缘已经捲曲，“带上这个。”照片上是二十多岁的卓別林，在纽约杂耍剧院的后台咧嘴傻笑，衬衫扣子还掉了一颗。

“提醒那个英国佬，他还欠著我的。1915年要不是我的帮助，他早被马克·塞內特那帮人用合同勒死了。”

当第三遍登船哨声尖锐地响起时，老亨利用力摆了摆手，转身朝著自己的轿车走去。他的呢子大衣下摆被风吹得不停翻卷，拍打著他的腿。

肖恩最后看了一眼那辆黑色的凯迪拉克，然后转身，踏上了舷梯。

邮轮巨大的引擎开始轰鸣，船体缓缓离开码头，推开泛著灰色冰渣的海水。

肖恩站在头等舱的玻璃舷窗后，看著码头逐渐远去，变成一幅模糊的画卷。

突然，一个小小的身影猛地从送行的人群里冲了出来，沿著冰冷的防波堤一路奔跑。

是艾琳，她火红色的头髮在单调的海天之间，像一簇剧烈燃烧的火焰。

她不停地跑著，直到码头彻底消失在视野里，变成一个再也无法分辨的小点。