当弗洛里斯忐忑不安地走进那间他只在电视上见过的、掛满冠军奖盃的办公室时，一线队主教练科曼正漫不经心地翻著那本印有他爭议標题的杂誌。

弗洛里斯以为自己要被处罚。

但科曼只是把杂誌扔到一边，用一种审视的、带著锐利的目光看著他，缓缓开口：

“我看了这篇报导，”他指了指杂誌，“也看了你最近的比赛录像和数据。我更相信数据。”

他站起身，走到窗边，指了指窗外那片在夜间照明灯下，如同圣殿般完美的、属於一线队的训练场。

“这篇文章，”他指著桌上的杂誌，“是噪音。是当你变得足够优秀时，必然会出现的噪音。而在那片场地上，”他指向窗外，“噪音会比这大一百倍。如果你连这种程度的噪音都处理不好，那你对我来说，就毫无用处。”

他转过身，看著弗洛里斯。

“如果你能把它当个屁一样放掉，只想著用你的脚去说话……那么，明天早上十点，来这里报到。”

第二天早晨，弗洛里斯怀著一种近乎罪人的忐忑，走进了那片只在梦里出现过的、属於一线队的训练场。

这里的空气，和jong ajax完全不同。节奏更快，每一次触球都要求绝对精准。更衣室里，球员们的对话內容不再是游戏和女孩，而是关於续约条款、伤病恢復进度和经纪人的名字。这里的气氛，充满了不容置疑的自信与支配感。弗洛里斯看到了年轻气盛的范德法特，看到了沉稳冷峻的斯內德，还有那个像国王一样占据著自己领地的伊布拉希莫维奇。

他感觉自己像一个误入圣殿的凡人，每一个动作都显得笨拙而僵硬。

在一次分组对抗中，他下意识地传出了一脚他认为最优化的直传。可球飞向的，是空无-一人的草地——太慢了。

伊布拉希莫维奇甚至连启动的意图都没有。他只是站在原地，转过身，用一种看傻子一样的眼神打量他，然后极具戏剧性地摊了摊手。没有人会安慰他，攻防转换的速度甚至比他跑回位置的速度更快。那种无声的轻蔑，比任何斥责都更让人难堪。

训练结束后，弗洛里斯独自收拾著东西。他感觉自己从未如此孤独。

这时，一线队的一位老后卫从他身边走过，用一种不带情绪、却锋利得像刀的语气说道：

“小子，你的人在这里，但你的脑子，不知道飞到哪去了。清醒一点。球场上，幽灵是活不久的。”

老將的这句话，锋利而精准，瞬间刺穿了他所有的藉口，让他无处可藏。

弗洛里斯独自一人回到公寓。

房间里一片漆黑。他没有开灯，借著窗外的月光，他看到了茶几上那本摊开的《voetbal international》杂誌。

封面上，他抱著双臂，眼神冷峻，旁边是那个巨大的標题：《我的队友，还不够默契》。

他走过去，拿起那本杂誌。

在月光下，他盯著照片里的自己看了很久。那个穿著阿贾克斯球衣的少年，看起来是那么自信、锐利，却又那么……陌生。

索菲说得对。那不是他。那是一个被虚荣心和数据堆砌出来的怪物。

“嘶——”

一声脆响。

弗洛里斯面无表情地撕下了那页封面。然后是专访页，一页，又一页。他把那些印著他傲慢言论的纸张，揉成一团，用力扔进了角落的垃圾桶里。

隨著纸团落地的轻响，那个膨胀的“自我”，似乎也从这间屋子里被清理了出去。房间空荡荡的，只剩下他和原本的自己。

他需要修补这一切。不是为了证明给谁看，只是为了找回那个弄丟了的自己。

第二天清晨，阿姆斯特丹辛格花市（singel bloemenmarkt）。

空气中瀰漫著潮湿的泥土味和浓郁的花香。弗洛里斯站在五顏六色的花桶前，显得有些手足无措。

店主是个热情的胖大婶，正准备向他推荐最贵的红玫瑰：“给女朋友道歉？红玫瑰永远没错，九十九朵，保证她……”

弗洛里斯摇了摇头。

他的目光越过那些艷俗的红玫瑰，落在了一桶静静盛开的白色鬱金香上。

记忆突然像潮水一样涌来。

那是他们刚认识不久的一个下午。他们在博物馆看画。索菲指著画里的一束白鬱金香，对他说：“你知道吗，弗洛里斯。红玫瑰是在大喊『我爱你』，太吵了。白鬱金香是在耳边轻声说『我在乎你』。有时候，安静比喧囂更有力量。”

“安静。”

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