一九三一年七月二十五日，深夜十一时。

马德里郊区，卡拉万切尔。

枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。

工人们的街垒前面，躺著密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛著暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。

防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。

他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘著气，咬著牙，盯著远处那黑压压的叛军阵地。

有的人靠著墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。

子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。

一个年轻的小伙子靠著墙，捂著流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共產党。

旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。

“大叔，”帕科咬著牙，忍著疼，“咱们还能撑多久？”

安东尼奥手上动作不停，一边用力扎紧布条，一边咧嘴笑了笑。

“撑到天亮。”

“嘶——大叔，你轻点！”

帕科疼得倒吸一口凉气，整张脸都皱了起来。

安东尼奥笑著拍拍他的肩膀。

“先止血为主。疼点不怕的，能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来，就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”

帕科愣了一下，看著大叔那张满是煤灰和血跡的脸。

“那你呢？”

安东尼奥低下头，继续扎紧布条，没有说话。

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帕科又问了一遍：“大叔，那你呢？你腿上也有伤，你也得下去。”

安东尼奥抬起头，看著远处黑漆漆的叛军阵地。月光下，那些卡车和火炮的轮廓隱约可见。

“我没事。”他说，“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了，防线谁来守呢？”

帕科沉默了。

他低下头，看著自己被包扎好的胳膊。

“你不走我也不走。”他忽然说。

安东尼奥愣住了。

“小同志，你说什么？”

帕科抬起头，眼睛里有光。

“我说，你不走，我也不走。”

安东尼奥皱起眉头。

“胡闹！你才多大？你才十九！你还有一辈子要活！你——”

帕科打断他。

“大叔，你多大？”

安东尼奥说：“五十三。”

帕科说：“你五十三了，还在守。我十九，为什么不能守？”

安东尼奥张了张嘴，说不出话来。

帕科继续说：“我爹是电车司机。去年死了，工伤。我妈在洗衣房做工，一天站十几个小时。我妹妹十一岁，还在上学。

我参加共產党的时候，我问我妈：妈，你同意吗？我妈说：你爹要是活著，也会同意的。”

他顿了顿。

“大叔，我不是不怕死。我怕。但我更怕那些王八蛋打进来。

他们打进来，我妈就得继续给人洗衣服，洗到手指头烂掉。我妹妹就得上不起学，就得去当女僕，被那些老爷们欺负。”

他看著安东尼奥。

“所以我不走。我要守。守住这里，就是守住我妈，守住我妹妹，守住所有像我妈、像我妹妹一样的人。”

安东尼奥沉默了。

他看著这个十九岁的年轻人，看著他眼睛里那种光。

那种光，他在矿上见过。在罢工的队伍里见过。在那些寧死不屈的同志眼睛里见过。

他嘆了口气。

“帕科，你……”

话没说完。

远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。

接著，是炮声。

“他们又来了！”有人喊道。

安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。

炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。

炮击持续了五分钟。

然后停了。

“准备战斗！”安东尼奥喊道。

帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬著牙，把枪架好。

一百米。五十米。三十米。

“打！”

枪声爆豆般响起。

冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩著同伴的尸体，一步一步逼近街垒。

帕科不停地开枪，开枪，开枪。

突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。

帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁著。

他有些愣住了。

“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。

他转过头，继续开枪。

但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——

忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身著火，惨叫著在地上打滚。

那是工人们最后一个燃烧瓶了。

叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。

叛军的士兵衝进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。

帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐著他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。

就在这时，那个士兵忽然鬆开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿著一把沾血的刺刀。

“起来！”安东尼奥把他拉起来。

帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。

叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。

但防线上的工人，又少了一些。

与此同时，叛军阵地后方。

临时指挥所里，烟雾繚绕。桌上的地图摊开著，上面画满了箭头和圈圈。

指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对著眾人。

一个参谋正在匯报。

“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”

德拉蒙塔尼亚猛地转过身。

“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿著铁锹和扳手的乌合之眾！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”

参谋低著头，不敢说话。

德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳著他的胸口。

“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”

参谋抬起头，声音有些发颤。

“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”

德拉蒙塔尼亚愣了一下。

“不怕死？”

他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。

但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。

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