“尚未觉得，您贏了。”

“您贏回了什么？

是臣妾这颗早已冰封的心？

还是宝儿毫无保留的依赖？

亦或是，您自己那午夜梦回时不再被愧疚啃噬的安寧？”

她的每一个问句，都像一记重锤，砸在南宫燁心上。

“您没有贏，陛下。”

她总结道，声音冷彻骨髓，

“在这场您我之间关於信任、关於公道、关於伤害的战爭里，

您只是刚刚开始尝试弥补的……战败方。

一个战败方，没有资格要求理解，更没有资格，奢谈原谅。”

书房內死一般的寂静。

炭火似乎都停止了燃烧。

南宫燁的脸色已经白得嚇人，

嘴唇微微颤抖，那双总是深沉难测的眸子里，

此刻翻涌著惊涛骇浪般的痛苦、挫败，

还有一丝被彻底撕开偽装后的狼狈。

他想反驳，想告诉她他不是来要求原谅，

只是想让她知道……

知道他不是全然无情，知道他也曾挣扎痛苦。

可所有的话语，在她那双洞悉一切、

冰冷平静的眼睛注视下，都显得苍白可笑。

是啊，解释是胜利者的特权。

他现在有什么资格解释？

他带给她的伤害是实实在在的，

他缺席的是再也追不回的，宝儿缺失的父爱是无法重写的。

他用江山社稷的大道理来粉饰自己的过错，何尝不是另一种傲慢？

沈清辞不再看他，

转身走回书案后，

从一个上了锁的紫檀木小匣里，取出一样东西。

那是一块巴掌大小的、顏色晦暗发黑的粗麻布。

布料边缘破碎，显然是从什么衣物上撕扯下来的。

而布料的中央，用某种深褐近黑的顏色，

写著一个大大的、笔画扭曲却力透布背的——

“恨”。

字跡狂乱，带著绝望的嘶喊，

每一笔都仿佛用尽了书写者全部的生命和气力。

那顏色，分明是乾涸的血。

南宫燁的瞳孔骤然收缩，

心臟像是被那只血字狠狠攥住，瞬间停止了跳动。

“这是臣妾在冷宫冬天写的。”

沈清辞的声音平静得像在敘述別人的故事，

“没有笔，没有墨。

咬破手指，用血写的。

那时臣妾身中『朱顏歿』，咯血是常事，倒不浪费。”

她將那块残布轻轻放在书案上，就放在南宫燁眼前。

“冷宫的冬天，很冷。

窗户是破的，风像刀子一样刮进来。

被子是潮的，散发著霉味。

餿饭难以下咽，可为了肚子里的孩子，不得不吃。

毒发的时候，五臟六腑像被火烧，又像被冰浸。”

她顿了顿，目光落在那血字上，

仿佛透过它看到了那个在绝望和仇恨中挣扎求存的自己。

“那时候，支撑臣妾活下去的，除了腹中的宝儿，就是这一个『恨』字。”

她抬起眼，再次看向南宫燁，

这一次，眼神里终於有了一丝真实的情绪，

那是沉淀了太久太久的、冰冷彻骨的悲伤。

“陛下，您看，”

她指著那血字，

“有些伤，不是道歉就能癒合的。有些痛，不是解释就能抹平的。”

“这个『恨』字，

已经和那些冷风、那些毒痛、那些绝望的日子一起，

刻进了臣妾的骨头里，融进了臣妾的血里。

它成了臣妾的一部分。”

“您现在告诉臣妾，您有苦衷，您不得已。”

她轻轻笑了笑，那笑容苍凉无比，

“可臣妾的苦，谁来替臣妾受？

臣妾的不得已，又该向谁去诉说？”

南宫燁死死地盯著那块血布，

盯著那个用他妻子的血写成的、触目惊心的“恨”字。

他仿佛能闻到那股浓烈的血腥气，

能感受到书写时那彻骨的绝望和滔天的恨意。

他想伸手去碰，指尖却颤抖得厉害。

他终於……亲眼看到了。

看到了他曾经加诸於她身上的，究竟是怎样一种毁灭性的伤害。

那不是轻飘飘的“废后”二字，不是史书上几行冰冷的记载。

那是日復一日的寒冷、病痛、恐惧和仇恨。

是险些一尸两命的火海。

是一个母亲带著对孩子未来的无尽担忧，在绝望中用血写下的诅咒。

他之前所有的解释、所有的懺悔、所有的试图弥补，

在这块血布面前，都显得那么可笑，那么苍白，那么……微不足道。

他忽然明白了她那句话。

解释是胜利者的特权。

而他，在她承受的那些苦难面前，

永远都是卑劣的施加者，哪有半分“胜利”可言？

“对……不起。”

他听到自己嘶哑的声音，乾涩得像是砂纸摩擦，

“朕……真的……对不起。”

除了这苍白的三个字，他发现自己再也说不出任何话。

任何语言，在那块血布面前，都失去了力量。

沈清辞静静地看了他片刻，

看著他眼中那近乎崩溃的痛苦和绝望。

然后，她伸出手，將那块血布重新拿起，

小心地折好，放回了木匣中，锁上。

“陛下若无其他事，便请回吧。”

她依旧是那句送客的话，声音里却带著一种尘埃落定后的疲惫。

仿佛刚才那番撕裂心肺的对话，那块血淋淋的布，都只是幻觉。

南宫燁失魂落魄地站起身，脚步虚浮，几乎要站立不稳。

他最后看了一眼那个被锁起的木匣，

又看了一眼沈清辞平静无波的脸，

想说些什么，却最终一个字也吐不出来。

他转过身，踉蹌著，几乎是逃也似的离开了书房，离开了清晏阁。

直到他的身影消失在宫门外，

沈清辞才缓缓坐回椅中，挺直的背脊微微松垮下来。

她伸手，按住心口的位置。

那里，並没有想像中的痛快。

只有一片空茫的、沉重的疲惫。

她打开木匣，又看了一眼那块血布，指尖轻轻拂过那个“恨”字。

“你说得对，”她低声自语，不知是对过去的自己，还是对刚刚离开的人，“有些伤，好不了。”

“但路，还得往前走。”

她合上木匣，深吸一口气，將所有翻腾的情绪压下眼底。

窗外，夕阳西下，將积雪染成淒艷的金红。