画面里，战斗还在继续。

那辆被“小湖北”用六颗手榴弹炸瘫痪的九五式坦克，停顿了大约三十秒。

三十秒后，坦克顶部的舱盖“哐当”一声被从內部推开。

两个戴著皮帽的日军坦克兵，惊慌失措地从狭窄的舱口爬出来，想检查履带损伤，想尝试维修。

战壕里响起稀稀拉拉的枪声。

砰！砰！

两声枪响，在嘈杂的战场环境中並不突出。

但精准。

第一个爬出来的日军坦克兵刚探出半个身子，额头就炸开一团血花，身体软软地歪倒，掛在舱口。

第二个坦克兵嚇得魂飞魄散，连滚爬缩了回去，舱盖“嘭”地重新关上。

但坦克已经动不了了。

它成了一座固定的、倾斜的钢铁碉堡。炮塔虽然被炸卡住了，但车体前部的两挺7.7毫米机枪还能转动，还能开火。

噠噠噠噠——！！！

机枪重新喷吐火舌，子弹如同鞭子，继续抽向那片残破的战壕。

一条人命，只换来一辆日军坦克瘫在原地。

但对於小湖北，对於1937年的中国军人来说……

“值了！”

小湖北躺在那里，低声说出这两个字。

血沫从他嘴里迸出来，短促、嘶哑，却畅快。

他亲眼看著那两个鬼子坦克兵惊慌失措地爬出来，又亲眼看著其中一具尸体像断线的木偶般掛在舱口。

那条命，是他用自己这身血肉换来的。

也是他，让那辆张牙舞爪的钢铁巨兽变成了一坨动弹不得、只能原地喷吐火舌的死铁。

小湖北知道自己快死了，身体在迅速变冷。

他想起了家乡湖北的江滩，想起了冬天枯水期后露出的、被江水磨圆的卵石……

…………

战场上，另一辆日军的坦克，轰隆著填补空缺，继续逼近三营七连的阵地。

阵地战壕里，第二个中国士兵，冲了出去。

他怀里也抱著集束手榴弹。

但不是六颗。

是八颗。

用同样的灰色绑腿布捆得结结实实，引线拧成一股。

他没有像“小湖北”那样，从战壕里跃起就直接直线衝锋。

他有经验了，可能已经亲眼见过太多次这样的衝锋，也可能，他自己已经这样衝过不止一次。

他先一个翻滚，衝出战壕，顺势滚进旁边一个半米深的弹坑里，躲过了第一轮机枪扫射。

在弹坑里停顿两秒，判断机枪射击间隙。

然后，从弹坑另一侧猛地跃出，借著废墟残墙的掩护，以蛇形路线向前突进。

更灵活。

更聪明。

更……让人心疼。

因为他明明知道这是送死。

却还在用尽所有智慧和经验，只为了，死得更有价值一点，能靠坦克更近一点，能让手榴弹炸得更准一点。

但日军也学乖了。

剩下两辆还能动的坦克，加上那辆瘫痪坦克的机枪，至少三挺机枪同时调转方向，封锁他所有可能的前进路线。

子弹像泼水一样洒过来。

噗噗噗噗——！

打在他身边的断墙上，砖石粉末飞扬。

打在他前方的瓦砾堆上，溅起无数碎片。

打在他脚下，犁出一道道深深的弹痕。

年轻士兵在距离瘫痪坦克还有大约十五米的地方，被击中了。

子弹打中了他的右大腿。

血花炸开，他一个趔趄，单膝跪倒在地。

但他没倒下，用左腿撑著，还想继续往前爬。

第二发子弹接踵而至。

击中他的左肩。

他终於倒下了。

怀里的那束手榴弹，因为失去支撑，滚了出去，落在前方两三米处的瓦砾堆里，被半截烧焦的房梁挡住。

但他还没死。

还能动。

他抬起头。

先看了一眼那辆瘫痪坦克，机枪还在咆哮，子弹还在收割。

他艰难地向后转头，看向战壕的方向。

那里，他的连长，他的弟兄们，还在用最后几发子弹还击。每一发枪响，都可能是他们生命中最后一发子弹。

他笑了。

和“小湖北”一模一样的笑。

然后，他用还能动的左手，撑起上半身。

右腿废了，左肩中弹。

但他开始爬

向那捆滚落在瓦砾堆里的手榴弹，一寸一寸，艰难地爬去。

身后，拖出一道长长的、暗红色的血痕。

而他身后的战壕里，炸了。

“姚林——！！！”

一个脸上带著稚气、可能才十七八岁的小兵嘶声哭喊，抓起战壕角落里最后一颗木柄手榴弹，就要往外冲。

“老子跟他们拼了！救姚林哥——！”

他被旁边一个满脸络腮鬍、左耳缺了半边的老兵死死按住。

“放开我！王八蛋你放开我！”小兵拼命挣扎，眼泪鼻涕糊了一脸。

“你出去就是送死！”老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，“多死一个！有意义吗？！”

“那怎么办？！等死吗？！看著姚林爬过去送死吗？！”小兵嘶吼，声音破了音，“他是我哥！是我亲哥——！！”

战壕里瞬间寂静。

所有人都看向那个小兵，看向他手中那枚孤零零的手榴弹，看向战壕外正在血泊中艰难爬行的姚林。

绝望。

像冰冷的潮水，淹没每个人的头顶。

所有人都知道——就算姚林爬过去，拉响那八颗手榴弹，能换来的最多是——

一辆坦克的损毁。

但日军还有完好的坦克，正在步步逼近。

还有超过四百名步兵，已经推进到百米之內。

而战壕里，只剩下五十多人。

每人枪膛里，不到三发子弹。

大刀卷了刃。

刺刀断了尖。

手榴弹……只剩最后一颗。

连长靠在射击位上，独眼里一片死灰。他张了张嘴，想说什么，但只有剧烈的咳嗽。

他看向姚林，看向那个在血泊中艰难爬行的年轻士兵。

那是他手下最好的兵。

机灵，勇敢，识字，会算数，打仗肯动脑子。

本来有机会去后面当文书的。

但姚林说：“连长，我弟在前面，我得看著他。”

现在，弟弟在战壕里哭喊。

哥哥在战壕外爬向死亡。

晨光又亮了一些，但照在这片焦土上，只让死亡显得更加清晰。

姚林的手，终於碰到了瓦砾堆的边缘。

距离那捆手榴弹，还有一米。

他的左手五指深深抠进焦黑的泥土里，用力，拖动著几乎完全失去知觉的下半身，向前挪动。

血，从他大腿、肩膀的伤口里不断涌出。

他的视线开始模糊。

耳朵里嗡嗡作响，枪声、爆炸声、坦克轰鸣声，都变得遥远而不真实。

但他还记得那捆手榴弹。

记得要爬过去。

记得要拉响它。

他的手指，颤抖著，向前伸。

还有半米。

三十厘米。

十厘米……

碰到了。

粗糙的木柄，冰凉的铁壳，拧在一起的、浸满汗水的引线。

姚林脸上露出释然的、近乎解脱的笑容。

然后，用尽最后残存的力气，嘶吼——

声音不大，嘶哑，破碎，却仿佛用灵魂在吶喊：

“姚林——河南鄢陵人——”

“杀鬼子——”

“死而无憾——！！！”

手指，扣向引线——

就在这一瞬间。

一只手，握住了他的手。

不是战壕里弟兄的手。

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