“就让我来做你的双手”她说著。

与那黑夜格格不入的目光坦然的安放在了沈既白的身上。

可那几个字——说的轻巧的，可却也是极重的。

一本小说，十几万字，每天晚上口述、记录、修改、誊抄——他是曾经当过网文作家的，知道那是多大的工作。

何况她白天上三门课——解剖学、国文、德语——回来还要伺候一个病號，如今再加上这一桩……

她那副瘦成竹竿的身板撑得住么？

他想。

於是转过身面对她，可看著她那坦诚的眼睛，那將將出口的话语却再也出不来的。

这个女人做事有一种极笨的韧性，决定了的东西，便不会再改的。

所以，还是写罢。

那么，写什么呢？

他躺在那里，盯著头顶的木板，脑子里翻腾著无数个念头。

要挣钱，太容易了。

他甚至想到了一个极其荒诞的可能——把那些后世的漫画故事改写成小说。

什么忍者的传奇，什么海贼的冒险，什么灵魂猎手的廝杀——那些东西放在二十一世纪的日本都能卖到天文数字，搬到一九零零年来，换一层皮，改一套话术，印成连载的册子，贩夫走卒都爱看——

钱是不愁的。

可他没有动这个心思。

向来如此的。

上辈子他要是想挣钱，浙大毕业去做金融、去做网际网路，哪一条路不比读歷史来钱快？他偏偏读了歷史，又偏偏修了中文——

他骨子里就不是一个向钱看的人。

况且——那些花里胡哨的东西，能让人看得痛快，却改不了人的脑子。

看完了热闹，合上书，该喊“天皇万岁”的还是喊，该往战场上冲的还是冲，什么也没变。

他要写的不是那种东西。

他要写的东西，得是亲近的，温和的，人人看得懂的——街头卖豆腐的老太太能看，学堂里十七八岁的姑娘能看，连芥川龙一那间小麵馆里的食客，端著碗蹲在门槛上也能看。

但看进去之后，得扎人。

不是明晃晃的、一刀捅进去的那种。

得是另一种——

温吞的，缓慢的，不知不觉的。

你读著读著，觉得心里有什么地方被碰了一下，但你说不清楚被碰的是哪里，也说不清楚那一下是疼还是痒——

可等你合上书，再走到街上，再看到那些徵兵的告示，再听到那些“忠君报国”的口號，你忽然就觉得——

哪里不对了。

那便够了。

沈既白如此想著，便觉著前路多了几分的明朗。

但在动笔之前，他还需要確认一件事。

“严九子。”

他开口了，用的是她的名字，到显得格外的正式。

藤野严九子正把被子拉到了胸口的位置，闻言微微一怔。

“嗯？”

“我问你一件事，你照实说。”

她没答话，但身子往他这边转了转。

“你对现在这些事——徵兵，打仗，满大街贴的那些告示——你怎么想的？”

这个问题一落下来，那边安静了。

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