王拙从江陵回来，推开值房的门。

屋里被人翻过。抽屉开著，卷宗散了一地，簿册摊得到处都是，墨汁泼在桌上，干成黑乎乎一片。墙上的画被扯下来，扔在地上，踩了几个脚印。暗格被撬过，抄本缺了几页。帐册原本不在——他离开前已送到城隍庙。

他没有声张，蹲下来捡地上的东西。捡到那幅画时，他的手停了。

是周蘅画的那幅兰花。纸被踩破了，兰叶断成两截，墨跡洇开。他看了很久，把画收好，转身要走。忽然想起一件事——进门时没看见老孙头。那个老头每天蹲在门口晒太阳，今天却不在。

他去了耳房。

耳房的门虚掩著。推开——

血腥味扑过来。周蘅躺在床上，左肩缠著绷带，血渗出来，暗红色的。她的脸白得像纸，眉头拧著。枕边放著短剑。床头小桌上摊著画纸，墨跡未乾，像是画到一半被人打断的。

王拙在床边蹲下来。她没有醒，呼吸很轻。他去灶房烧了热水，端回来时，周蘅已经睁开了眼。

她的眼睛很黑，黑得像深潭的水。王拙忽然觉得那双眼睛里有他没见过的东西——不是害怕，是委屈。

“老孙头呢？”他问。

“病了。昨天就没来。”周蘅的声音有些哑。

王拙点了点头。怪不得值房被翻了一整天没人知道。

“別动。”他在床边坐下，拆绷带。伤口斜斜一道，缝了四针。再偏一寸，就是心脉。

“怎么伤的？”

“你走的那天晚上，我看见刘文彬往北边去了，就跟了上去。”她的声音有些哑，像嗓子被什么东西堵住了。“他进了一座宅子。我等了半个时辰，他出来，后面还跟著一个穿灰斗篷的人。那人发现了我，扔了一把飞刀。”

“看清他的脸了吗？”

“没有。天黑，他蒙著面。但他的手很白，骨节分明。”

王拙把新药敷上，重新缠绷带。他的指尖碰到她的皮肤，凉的。她没有缩。

“疼吗？”

“不疼。”

“撒谎。”

周蘅的嘴角动了一下，像是在笑，又没笑出来。她低下头，看著他的手在她肩上缠绷带。一圈一圈，不松不紧。忽然，她开口了。

“拙哥。”

声音很轻，像怕被听见。带著伤后的沙哑，还有一点不確定。

王拙的手猛地停住了。悬在半空，一动不动。

她没有看他，继续低著头。耳朵红了。

这是他第一次听她这样叫他。不是“王典吏”，不是客客气气的隔著距离。是“拙哥”。像是叫了很多年，今天才终於叫出口。

王拙的喉咙动了一下。他什么也没说，把绷带系好，站起来。

“值房被人翻过了。你那幅画，被踩坏了。”

周蘅的手指猛地攥住了被子。

“画呢？”

“在我那里。纸破了，兰叶断了。”

周蘅沉默了很久。她转过头，看著窗外。

“那幅画，我画了三天。”她的声音很轻。

第二天傍晚，周蘅从耳房出来。左臂还吊著布带，脸色好了一些。她穿了一件浅蓝色棉袄，头髮用木簪別著，站在值房门口。

王拙正在收拾散落的簿册。她走进来，从柜子里找出一张旧宣纸，铺在桌上，用右手磨墨。

“拙哥，我那幅画呢？”

她又叫了一声。比昨天自然了一些，但还是小心翼翼的。

王拙从抽屉里取出那张被踩坏的画，递给她。纸上有两个脚印，兰叶断成两截，墨跡洇开了一片。

周蘅看了很久。她把画轻轻放在一边，提起笔。

“我再画一幅。”

她开始画。这一次，她画得很慢，每一笔都像在跟什么较劲。王拙没有看她，继续收拾屋子。弯腰捡簿册，一页一页捋平。但他的耳朵一直竖著，听她画笔在纸上沙沙的响声。

“我母亲画兰，藏。”周蘅一边画一边说，“藏了一辈子。我姨母画兰，放。把不平之气全放出来。我不知道我画的是什么。但被人踩坏了，我心疼。”

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