“拙哥。”周蘅从里面出来，手里端著一碗热粥。“喝点。你一晚上没吃东西。”

王拙接过粥碗，喝了一口。粥很烫，烫得他皱了皱眉。

“你不睡一会儿？”

“睡不著。”周蘅在他旁边坐下来，“我在想，京城是什么样子的。”

“我没去过。”

“我也没去过。”周蘅看著远处的天，“但我曾祖父去过。他在京城下了狱，死在京城。我要替他去看看。”

王拙没有说话。他把粥喝完，把碗放在一边。

“周蘅。”

“嗯。”

“等到了京城，把日记递上去，你想做什么？”

“想回罗浮山。”周蘅低下头，“在精舍里住下来。画画。练剑。种梅花。”

王拙看著她。阳光从云层里透出来，落在她脸上，亮亮的。

“好。我陪你去。”

周蘅抬起头，看著他。

“你说的。不许反悔。”

“不反悔。”

中午，他们继续赶路。从定兴县往北，官道更宽了，人也更多了。王拙骑在马上，眼睛不停地扫视四周。经过昨晚那一战，他知道，严党不会善罢甘休。还会有人来。也许在下一个路口，也许在下一个镇子，也许在京城门口。

走了大约两个时辰，远远望见一座桥。桥不大，横跨在一条小河上。桥的那头，是一片树林。树林很密，树叶已经落了大半，光禿禿的枝丫伸向天空，像无数只手。

王拙勒住马。

“周蘅，前面有埋伏。”

周蘅把手按在了腰间。

“多少人？”

“看不见。但树林里有鸟在飞，被人惊起来的。”

王拙从肩上取下鸟銃，装药。他的手很稳。他看著那座桥，看著那片树林，眼睛里没有恐惧，只有冷静。

“你守著包袱。我去引开他们。”

“不行。你一个人——”

“你在，我还要分心。”王拙看著她，“你在这里等著。等我回来。”

他没有等她回答，夹了一下马腹，枣红马冲了出去。马蹄踩在桥面上，得得得地响。桥不长，几十步的距离。马跑得很快，风从耳边过，呼呼的。

树林里，人影闪动。

不是一个人，是二十多个。

他们从树林里衝出来，有的骑马，有的步行，有的拿刀，有的拿枪。领头的是一个四十来岁的汉子，虎背熊腰，手里提著一把大砍刀。他没有蒙面，脸上有一道疤。

“就是他！杀了他！”

王拙没有停。他骑马衝进人群，左手握著韁绳，右手举著鸟銃。他没有开枪，因为距离太近，开枪来不及装第二发。他把鸟銃当棍子使，枪托砸在左边一人的头上，枪管扫在右边一人的脸上。鸟銃很重，铁製的枪管砸在人身上，骨头断裂的声音清晰可闻。

但人太多了。打倒一个，上来两个。打倒两个，上来四个。王拙被围在中间，左衝右突，冲不出去。

领头的举起大砍刀，朝他劈下来。王拙举枪去挡，刀砍在枪管上，火星四溅。他的手臂一麻，虎口震裂，血流出来，顺著枪管往下淌。领头的又是一刀，他再挡。第二刀比第一刀更重，他的手臂撑不住了，鸟銃差点脱手。

就在这时，一声銃响。

领头的肩膀中弹，大砍刀脱手，整个人从马上栽了下去。王拙转过头，看见周蘅站在马车旁边，手里举著短銃，白烟从枪口裊裊升起。她的脸色发白，手在发抖，但眼睛是亮的。

“打得好！”王拙喊了一声。

剩下的人愣了。他们看著领头的倒在地上，看著周蘅手里的短銃，看著王拙手里的鸟銃，不知道该怎么办。王拙没有给他们时间想。他装药，瞄准。轰！又一个人倒下去。周蘅也开了第二枪，又一个人倒下去。

剩下的人终於撑不住了，调转马头，跑了。

王拙骑在马上，大口大口地喘气。他的右手在流血，虎口裂开了一个口子，血一滴一滴地落在马背上。但他没有觉得疼。他看著周蘅，周蘅也在看著他。

“拙哥，你受伤了。”

“皮外伤。不碍事。”

周蘅从包袱里抽出布条，跳下青骡，走过来。她把他的手掌翻过来，用布条缠住伤口。缠得很紧，紧得他皱了皱眉。

“疼吗？”

“不疼。”

“撒谎。”

王拙没有反驳。他看著她低头缠布条的样子，她的手指很凉，但很稳。她的头髮被风吹散了，几缕贴在脸上。

“周蘅。”

“嗯。”

“我没事。”

周蘅没有抬头。她把布条系好，站起来。

“走吧。天快黑了。”

天快黑的时候，远远望见了京城的城墙。

城墙很高，灰黑色的砖在暮色里泛著暗光。城门洞开，进进出出的人很多。王拙骑在马上，看著那座城，忽然觉得它不像一座城，像一头巨兽，张著嘴，等著把人吞进去。

“拙哥，到了。”

“到了。”

王拙摸了摸怀里的帐册和日记。帐册在，日记在。周忱的一百四十七年，周家的三百多条命，都在这里。

他摸了摸腰间的判官笔。笔桿上的“守拙”二字，硌著他的手心。他想起湛老先生的话——“笔在谁手里，谁就是判官。”

今天，他是判官。明天，他也是判官。

“走。”

他夹了一下马腹，枣红马朝城门走去。周蘅跟在后面。两人两骑，走进了京城。

他们不知道，城门里面，有人正在等他们。那个人，不是张居正，不是徐阁老，不是冯公公。是另一个人。

那个人，在省城，在张居正的籤押房里，从侧门走出去，看了王拙一眼。那一眼很短，但王拙记住了。

他的眼睛里没有表情，像一潭死水。