“给东京发报——”

藤田进跟一条垂死挣扎的老狗一样，喘息著：

“第三师团，明日拂晓，总攻罗店。”

顿了顿。

补了一句：

“若有闪失——”

“藤田进，当以死谢罪。”

说完。

放下话筒。

站在那里。

一动不动。

像一尊石像。

夕阳，终於沉入地平线。

最后一抹光，被黑暗吞没。

黑暗，笼罩了罗店西北方向的那片营地。

笼罩了两万多头日军。

营地里，没有点灯。

没有生火。

只有黑暗。

彻底的黑暗。

两万多头日军，在黑暗中沉默著。

有的躺在帐篷里，睁著眼睛，望著帐篷顶。

有的坐在地上，靠著树，望著天空。

有的跪著，双手合十，嘴里还在念叨。

一头年轻的日军二等兵，叫做片区。

他躺在帐篷里。

睁著眼睛。

望著帐篷顶。

帐篷顶，黑漆漆的，什么都看不见。

但他看见了很多。

看见了他老家北海道的雪。

看见了他妈妈做的饭糰。

片山深吸一口气。

坐起来。

摸出怀里的一个东西。

那是一个护身符。

他妈妈去庙里求的。

保佑他平安回家。

他把护身符攥在手心。

攥得很紧。

紧到护身符上的稜角，硌得手心疼。

他闭上眼。

很小声地，说了一句话：

“妈妈……”

“保佑我。”

远处。

罗店方向。

那几辆铁王八，还趴在那里。

那些黑色的人影，还在那里。

那些守军，还在那里。

等待著。

和他们一样。

等待著明天的黎明。

等待著最后的——

决战……

与此同时，中国阵地这边。

在打垮日军第五步兵旅团之后。

这里终於安静了下来。

可这种安静，很奇怪。

不是死寂。

是一种……鬆了一口气的安静。

像暴风雨过后。

像噩梦醒来。

像——

还活著的人，终於可以喘口气了。

妇好站在一片废墟前。

黑色的外骨骼装甲上，血跡已经干了。

暗红色的，结成一块一块的痂。

从肩甲到胸甲，从护臂到腿甲。

每一寸，都染著敌人的血。

她抬手。

解开头盔的卡扣。

“咔嗒。”

清脆的一声。

在安静的废墟间，格外清晰。

她取下头盔。

夹在腋下。

一头乌黑的长髮，散落下来。

在晨风中轻轻飘动。

那头髮，很长。

很黑。

像黑色的瀑布。

汗水打湿了额前的碎发，贴在她光洁的额头上。

她的脸，露出来了。

没有装甲遮挡的脸。

那双眼睛，露出来了。

寧静。

清澈。

像深山里的一汪泉水。

像从未被战火沾染过。

和刚才那个徒手捏碎日军旅团长喉咙的“杀神”——

简直判若两人。

妇好抬头，看见绣娘从麒麟102车上跳下来。

那个熟悉的身影。

那个熟悉的动作。

妇好的双眼，瞬间弯成月牙。

弯弯的，像两轮新月。

她快步上前。

拉住绣娘的手。

那双手，刚才还沾满日军的血。

此刻已经被她仔细擦过。

乾净得像从未沾染过杀戮。

“绣娘姐姐。”

她的声音很轻。

很软。

像五年前刚加入预备队时那样。

绣娘看著她。

看著她这张年轻的脸。

看著她这双清澈的眼睛。

看著她额前被汗水打湿的碎发。

眼眶，微微发红。

“当初的小姑娘……”

绣娘的声音有些哽咽：

“现在也可以上阵杀鬼子了。”

妇好低下头。

抿嘴笑了笑。

那笑容，很淡。

但很真。

她想起自己刚加入特遣队预备队时。

什么都不懂。

是绣娘手把手教她。

教她战术动作。

教她怎么在战场上保持冷静。

教她怎么在杀人后——

还能睡个好觉。

“姐姐教得好。”她轻声说。

绣娘伸手。

替她理了理额前的碎发。

那动作，很轻。

很柔。

像姐姐对妹妹那样。

“累吗？”

“不累。”

“怕吗？”

妇好想了想。

摇摇头。

“不怕。”

她说。

声音很平静。

“那些鬼子，该死。”

远处。

铁砧和破门者从各自的坦克上跳下来。

两人都是满身油污和硝烟。

脸上黑一道白一道。

像刚从煤窑里爬出来。

但眼睛亮得惊人。

亮得像两盏灯。

铁砧走到妇好和绣娘面前。

一屁股坐在一块石头上。

“砰！”

石头都晃了晃。

“我说，你俩別敘旧了。”

他的声音沙哑，但中气十足：

“赶紧商量商量，接下来咋整。”

破门者也凑过来。

蹲在地上。

用手里的刺刀，在地上画著简图。

“日军第三师团。”

他一边画一边说：

“两万多人。”

“明天拂晓，压上来。”

他抬起头。

看向绣娘：

“咱们现在有什么？”

绣娘收起笑容。

脸上的柔软，瞬间被冷静取代。

战场指挥官的模式，启动了。

她开始清点：

“麒麟坦克三辆。”

“主炮弹药——全部打光。”

她顿了顿：

“机枪弹药还剩……三分之一基数。”

“外骨骼装甲——”

她看向妇好：

“你电量还有多少？”

妇好看了一眼手腕上的显示屏。

那个小小的屏幕上，数字在跳动。

“45%。”

她说：

“可以再打一场高强度战斗。”

铁砧一拳砸在石头上。

“砰！”

石头裂了一道缝。

“他娘的！”

他吼道：

“要是弹药充足，两万头鬼子算个屁！”

“老子一炮能轰死一百个！”

破门者苦笑。

那苦笑，很难看。

“问题是——”

他说：

“咱们没有弹药了。”

沉默。

四人都知道，这意味著什么。

明天拂晓。

两万多日军压上来。

没有弹药。

没有能量。

他们用什么挡？

靠拳头？

靠刺刀？

靠——

命？

就在这时。

一个沙哑的声音响起：

“后世的军人们。”

四人转头。

独眼连长陈大山，拄著那柄卷刃的虎头大刀，走了过来。

“要弹药真打光了。”他说。

“不怕。”

他顿了顿。

一字一句：

“咱们就跟小鬼子，拼刺刀。”

他的声音，沙哑。

但每一个字，都像钉子。

砸在地上。

“反正在俺们三营七连死完最后一个人之前——”

他深吸一口气：

“你们，绝对不会有事。”

他转头，看向身后的弟兄。

“兄弟们，是不是？”

“是——！”

几十个声音。

嘶哑的。

破碎的。

但坚定得像是从地底涌出来的岩浆。

铁砧愣住了。

破门者愣住了。

绣娘愣住了。

妇好愣住了。

他们看著这些人。

看著这些穿著破烂军装的人。

看著这些浑身是伤的人。

看著这些已经打光所有弹药的人。

看著他们手里的武器——

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